— Но как она смела…

— Вы убили ее.

— Убил?.. Ах да. Она что-то лепетала, совсем с ума сошла.

— О чем?

— Говорю же: с ума сошла. Про какой-то святой Грааль. Обогнула елку, мы стояли у окна, приоткрытого (не я открыл, у нее мания!), сквозняком несло… запредельным. Вдруг засмеялась и говорит: «Ты же мертвый, я тебя похоронила». Я вспомнил про урну, про гроб… я убил ее.

— Почему вы не воспользовались пистолетом?

— Пистолетом?

— Чтоб наверняка.

— Забыл, наверное. Тут дверь в прихожей отворилась: Даша. Да, перед этим звонки были… В прошлой жизни я ее любил.

— Обеих сестер любили? — уточнил Валентин угрюмо.

— Они так прекрасно дополняли друг друга.

— Вы соблазнили девочку?

— Физически нет. Но вообще я старался поддерживать этот неугасимый огонь, союз троих, который давал силы продержаться… нет — жить!

— Это психическое извращение, — процедил «сыщик». — И вы продали прекрасный ваш союз за двести тысяч долларов.

— Это они… она! Я оказался в ловушке, но Даша, раздевшись, сразу прошла в свою комнату. А я сбежал.

— С возгласом: «Дракончик!»

— Серьезно?.. Дался же мне этот дракончик. — Алеша задумался. — Помню, на презентации покойник хвастался, что всех соблазнил…

— Это когда вы проповедывали «блаженство нищих»? Слабый вы человек, Алексей Васильевич.

— А вот мы сейчас проверим, слабый я или нет.

— Идти по трупам — не такая уж доблесть и отвага.

— Не провоцируйте меня преждевременно, всерьез предупреждаю, рука не дрогнет.

— Вас видел Серж, видел, как старик удаляется по Смоляной к бульварам.

— Далеко я не ушел, походил, походил… Надо же было знать!

— Жива ли ваша жена?

— Ну и это… В общем, из дома напротив, точнее, со двора я видел. Пронесли труп на носилках. А потом Дашу вывели к «скорой».

— А наутро, когда я уехал, явились с обыском. Красные перчатки в еловых ветвях. Что вы там шарили?

— Нет, я просто вошел в эркер.

— Зачем?

— Не знаю. Посмотреть. Она там, в переулке, лежала в темноте.

— Убийцу потянуло к месту преступления?

— Не знаю. Смотрю: под горящим фонарем (это днем-то!) друг мой старый стоит и на меня глядит. Тоже порядочная дрянь.

— Серж видел только «красную руку».

— А, я в его одежде хожу, в одежде покойника. Зловеще звучит, да? — Алеша опять призадумался. — Послушайте, а кто вы такой?

— Валентин Николаевич Набатов. В прошлом историк.

— Историк, я вас возненавидел сразу, с бульвара. И наутро после Рождества, увидев, как вы выезжаете со двора в моей «волге», поклялся истребить.

— Алексей Васильевич, истребить посредством детских угроз… правда, инфантильные штучки — петля из моего шарфа.

— Но она вас напугала? Сознайтесь!

— Наоборот. Эти проделки вызвали к действию, нейтрализовали (может, на время, а может…), нейтрализовали мои собственные комплексы — нигилизм и отвращение к действительности. Как вы встретились с Борей?

— С кем?..

— Еще с одним историком. Несостоявшимся. В подвале лежит его труп.

— А не лезь! — закричал Алеша.