Я не ответил, продолжая внимательно осматриваться. Картина была похожа на засаду. Видел нечто подобное в Сирии, с поправкой на местность.

Осмотрев следы попаданий по БМП и сопоставив их с расположением тел, я примерно определил направления атаки. Огонь вёлся как минимум из двух точек. К одной из них я и направился.

— Что, если они ещё здесь? — вдруг спросил Фёдор.

— Были бы здесь — мы бы уже об этом узнали, — ответил я.

Пройдя метров тридцать, я обнаружил грамотно замаскированную огневую позицию. Рядом — тубус отстрелянного ПТРК. Не «Джавелин», хотя немного похож. Что-то совсем новое и незнакомое. Раза в три более компактное. Плюс три «двухсотых» — в этот раз не наших.

Здоровые парни, лет по тридцать. Один из них негр. В каком-то продвинутом камуфляже без опознавательных знаков. Навороченные шлемы, какие-то дикие системы защиты… понятно, что «спецура» — только совершенно мне незнакомая. Это так индустрия снаряги продвинулась за годы после моего ухода со службы? Вполне может быть.

Их достали тридцатимиллиметровой спаренной пушкой. Молодцы, ребята, отлично отработали. Только кто же достал их самих?

Ответ нашёлся метрах в пятидесяти в стороне. Вторая позиция. Я «срисовал» её далеко не сразу: очень уж креативно подошли вражеские бойцы: нашли огромное дерево со сдвоенным стволом и устроили лёжку на развилке. С земли не видно совершенно. Я их обнаружил только проследив путь ещё одного «двухсотого». Он ранен был, пытался куда-то ползти — возможно, до транспорта.

— Ннда… все в УАЗик не поместятся, — сказал Фёдор, очевидно, имея в виду «двухсотых».

— Не понимаю, почему своих их оставили так… — ответил я.

— Может, не успели забрать просто?

— Может…

— Надо подождать. Отряд на связь если не выйдет — пришлют усиление, подмогу, — предложил Фёдор.

— Кстати, заметил, что у бойцов своих раций нет? — спросил я.

— И что? — Фёдор пожал плечами. — В БМП связь. Была.

— Да так… может, и ничего.

— У пендосов я тоже раций не видел, — заметил Фёдор.

— Надо глянуть поближе будет, — ответил я. — Может, там что-то продвинутое. Вроде имплантов.

— Да пёс их знает… что делать-то будем, командир?

— Пока предлагаю по следам пойти. Наших. Хоть поймём, откуда выдвигались, — ответил я.

— Добро.

Следы БМП привели нас на трассу. Тут, судя по всему, ездили не так уж и редко — следы на вылизанном ветром, обледенелом асфальте вели в обе стороны.

— Ну и где может быть базовый район? — спросил Фёдор, глядя на трассу.

Я почесал в затылке, пытаясь припомнить расположение дорог на навигаторе.

— Пёс его знает, — ответил я. — Но на лыжах мы туда точно не дошамкаем… в разумный срок, в смысле.

— Надо вернуться обратно и ждать, — предложил Фёдор.

— Согласен, — ответил я.