– Думаю, все зависит от гимна, – отозвался я, догадавшись, что мне подали условную реплику.

– Что ж, может и так. А какой ваш любимый гимн?

– «Как велико искусство Твое», – без запинки ответил я. – Мне нравится мелодия.

– Да, вы правы, – он уселся в кресло напротив, – гимн красивый. Лично я предпочитаю наши итальянские марши «И Canto degli Arditb или „Giovinezza“. – Он хихикнул, называя эти походные песни молодчиков Муссолини. – Мне говорили, мотив вашего гимна похож на „Хорст Вессель“. – Священник пыхнул сигаретой. – Так давно не слышал этой песни, даже почти забыл слова. Не напомните?

– Вы же не хотите, чтобы я пел ее?

– Отчего же? – сказал Ладжоло. – Если не возражаете, потешьте старика – спойте, пожалуйста.

„Хорст Вессель“ я всегда терпеть не мог. Слова, однако, помнил достаточно хорошо. Были времена в Берлине, когда, гуляя по городу, вы слышали песню несколько раз на дню, и уж непременно в кино перед новостями и во время новостей с фронта. А на Рождество 1935‑го несколько человек затянули ее в церкви во время рождественского богослужения. Но сам я пел „Хорст Вессель“, только когда нельзя было не петь, иначе рискуешь быть избитым. Откашлявшись, я затянул глухим баритоном:

Знамена вверх!

В шеренгах плотно слитых

СА идут,

Спокойны и тверды.

Друзей, Ротфронтом

И реакцией убитых,

Шагают души,

В наши встав ряды.

Свободен путь

Для наших батальонов,

Свободен путь

Для штурмовых колонн!

Глядят на свастику

С надеждой уж мильоны,

День тьму прорвет,

Даст хлеб и волю он.

Священник кивнул и протянул мне кофе. С благодарностью обхватив обеими ладонями чашку, я вдохнул горько‑сладкий аромат.

– Желаете последние два куплета? – осведомился я.

– Нет‑нет. – Он улыбнулся. – Все в порядке. Я всегда прошу людей спеть. Приходится соблюдать осторожность, знаете ли. Надо же проверить, с кем имеешь дело. Понимаете? – Он перебросил сигарету в угол рта, прищурился от дыма и вынул блокнот и карандаш.

– Не уверен, что „Хорст Вессель“ поможет, – заметил я. – К тому времени, когда Гитлер пришел к власти, русские наверняка знали слова не хуже нашего. Некоторых в концлагерях даже силой заставляли учить.

Отец Ладжоло громко отхлебнул кофе, не обратив внимания на мои слова.

– Ну а теперь, – сказал он, – кое‑какие детали. Ваше имя.

– Эрик Груэн.

– Номер партийного билета, удостоверения СС, звание, место и дата рождения.

– Вот. – Я протянул листок с записями, которые сделал, изучая досье Груэна в русской комендатуре.

– Спасибо. – Ладжоло пробежал записи глазами. – Есть у вас при себе документы, удостоверяющие личность?

Я протянул ему паспорт Эрика Груэна. Внимательно пролистав его, он сунул и его, и листок в блокнот.

– Пока мне придется подержать все у себя. Ну а теперь объясните, что толкнуло вас обратиться к нам.

– Моя собственная глупость, отец, правда, – ответил я, удрученно нахмурившись. – У меня умерла мать, чуть больше недели назад. Вчера состоялись похороны на Центральном кладбище. Я, конечно, знал, что рискованно показываться в Вене, но мать‑то у человека одна, верно? В общем, понадеялся, а может, все обойдется, если не буду лезть людям на глаза.