Я делаю несколько снимков, отчетливо понимая, что черно-белая пленка не передаст и сотой доли этой красоты. Эх, где вы — цифровые камеры из далеких будущих времен? Вы появитесь еще нескоро — лет через двадцать с лишним.

Зато вот это умиротворяющее спокойствие исчезнет, сменится суетой, беготней за куском хлеба.

Я уверен, что не хочу променять одно на другое.

— Слушай, а почему от тебя смолой пахнет? — неожиданно спрашивает Павел. — Крышу чинил, что ли?

— Нет, — улыбаюсь я. — Лодку смолил.

Охотники уже угомонились. Только кто-то одиноко курит на крыльце базы — в сумерках виден огонек папиросы. Издалека, с другого берега озера еле слышно доносится звон гитары и тихие голоса. Слов песни не разобрать. Я понимаю только, что она не залихватски-веселая, а, скорее, задумчивая.

— Туристы? — спрашивает Павел.

— Ага, — киваю я. — Хочешь, сходим к ним?

— Ночь уже, — смущается Павел. — Напугаем ребят.

— Паша, ты шлепал сюда пешком через лес для того, чтобы теперь стесняться? — улыбаюсь я. — Гляди, упустишь девушку.

— Да ну тебя! — отмахивается Павел. — Я, вообще-то, автобусом до Сухого добрался. Это ты у нас любишь по лесам бегать, а я по дороге пришел.

Он потягивается, с улыбкой глядя вдаль — на темнеющий посреди озера лесистый островок.

— Хорошо у тебя здесь! А к туристам я завтра утром загляну.

— Завтра, так завтра, — соглашаюсь я. — Идем чай пить.

Мы возвращаемся в дом, и я снова подогреваю чайник. Насыпаю прямо в чашки хорошей индийской заварки, заливаю ее кипятком и накрываю щербатыми блюдцами, чтобы заварка лучше запрела.

— Есть хочешь? — спрашиваю я Павла. — У меня макароны с тушенкой остались.

Павел мотает головой.

— Не хочу. Ты завтра во сколько встаешь?

— Затемно. Разбужу охотников, потом схожу на вторую базу. Часам к восьми утра уже вернусь.

— Вот тогда и разбудишь меня, — весело улыбается Павел.

Я вешаю фотоаппарат на гвоздь и вспоминаю про неприятную историю с Глебом.

— Паша, мне твой совет нужен, — говорю я. — Помнишь того туриста с гитарой? Глеба?

— Это который на нас волком смотрел из-за Веры? Помню, конечно.

— Он сегодня приходил на базу с фотоаппаратом. А охотники как раз выпивали на улице, и он их сфотографировал.

— Зачем? — искренне не понимает Павел.

Ну, да. Сейчас не век сенсаций и сомнительных новостей. Люди еще не привыкли бесцеремонно совать нос в дела друг друга.

— Не знаю, зачем. Но он говорил, что числится корреспондентом в газете.

— Думаешь, он хочет отправить эти снимки в редакцию?

Я зажигаю керосиновую лампу и ставлю ее на стол. Пляшущий огонек освещает стол, а в углах кухни собирается густой сумрак.

Паша хмурится.

— В газете их, конечно, не напечатают. Но шум могут поднять. Ты есть на этих снимках?

— Нет, — отвечаю я. — Меня за столом не было.

— Все равно, история неприятная. А сам парень что сказал?

— Он сказал, что снимал птичку.

— Ты ему по уху не съездил?

— А смысл? — усмехаюсь я. — Не фотоаппарат же у него отбирать с пленкой.

— Правильно сделал, что не тронул его, — кивает Павел. — Хотя, жаль. Знаешь, давай-ка я утром с ним поговорю. Мне показалось, что долго хитрить и отпираться он не сможет — характер не позволит. Слишком вспыльчивый. Обязательно проговорится. Узнаем, что он задумал.

— Ты уверен? — спрашиваю я. — На тебя он тоже злится из-за Веры.

— Тем более, — твердо говорит Павел.