Туман раскинулся на версты и версты вокруг. Он заполонил собой весь лес, протянул липкие холодные щупальца во все стороны, добрался до реки, перекинулся на другой берег и потек дальше. Да какова же его сила? Когда же он кончится?

Граница далеко. Но вон там, за деревьями, кажется, намечается просвет. Там нет тумана. Там светит солнце, поют птицы. Там кипит жизнь…

И что-то движется впереди.

Всадники. Семеро. Шесть мужчин и одна женщина. Они мчатся, не жалея коней, еще не ведая, что через несколько верст попадут в такую плотную пелену тумана, что проще и быстрее повернуть назад. Дороги все равно не найдут, помочь ничем не смогут, так хоть сами головы не сложат. И провести их некому.

Как это некому? А кто там, впереди?

Глаза болят от яркого света. Так болят, словно вытаращил их на солнце. Да, крошечное рукотворное солнышко взошло среди деревьев. Это блестит, слепя глаза, круглый щит всадника, что внезапно возник на пути отряда.

Ругевит!

Из горла рвется крик, но уши слышат хриплый вой – даже не вой, а нечто среднее между ревом, стоном и дребезжанием жестяного листа на ветру. Так иногда гудят и дребезжат флюгера на старых крышах.

Ругевит.

Бог смотрит на меня. Горящие глаза кажутся так близко, что у обычного человека можно было бы пересчитать ресницы и разглядеть свое отражение на дне зрачка. А я… Я вижу только старое, неискусно вырезанное из дерева изваяние. Но в нем теплится странная, необъяснимая жизнь. И это ее воля пытается сдвинуть меня с места. Тело напряжено, каждая мышца рвется вперед. Хочется бежать по снегу, лететь, сломя голову, вспарывая грудью искристую целину…

Какая целина? Какой снег? Какая равнина? Лето, трава, лес! И я – не гончий пес. Я – это я.

– Я – это я.

Собственный голос кажется чужим, доносится откуда-то издалека. Оборачиваюсь, разрывая зрительный контакт с Ругевитом – и вижу…

Себя.

Вон он, я, стою среди деревьев. Мир вокруг плывет, четко видны лишь два ствола, между которыми застыла знакомая фигура, раскинув руки и глядя на луну, выплывающую на небо. Что тут, бесы меня побери, происходит? Кто я настоящий? Где я настоящий? И почему сейчас ночь? Что за шуточки у богов?

«Обычные шуточки, – чужой голос тоже доносится издалека. – Должен был знать…»

– Кто здесь?

Пронзительный утробный вой. Это воют псы Ругевита, летящие по следу добычи. Древний бог войны вышел на охоту. И я, кажется, знаю, на кого она ведется.

Где-то здесь, совсем рядом. Почти сейчас

– Он пришел.

Ведьмак замер, словно под действием чар. Медленно повернулся лицом к тому, кто возник за спиной. Миновало несколько месяцев, а он так и не привык не вздрагивать. И это при том, что вся его прошлая жизнь, два десятка лет, были посвящены как раз этому – выслеживать, караулить, нападать из-за угла на существ, которые на расстоянии в три сажени способны учуять тепло человеческого тела. А вот этого старика – нет, он так и не научился чувствовать. Подобное могло означать только одно – старик не был ни человеком, ни нелюдем, ни нечистью, ни нежитью. Он существовал только в воображении ведьмака, и только этим объяснялся тот факт, что ведьмак понимал его речь, и что он не мог отследить перемещений таинственного хозяина этих мест.

– Он пришел. Он близко.

Ведьмак отложил топор, которым колол дрова, оглянулся на домик. Необычный домик на сваях, обычный для этих мест.

– Кто?

– Ты знаешь. Тот, кого надо остановить.

Рядом задвигалось. Лича ведьмак научился слышать, тем более, что тот не скрывался.