Таро наклонился к печке, перекладывая дрова. И вдруг вскрикнул. Я бросился к нему.

Таро тащил что-то из-под ножек… рванул изо всех сил. В руке у него была самая настоящая, явно в рабочем состоянии «Рокада». Отличный пистолет, мы все его на сборах опробовали.

— И патроны тут, посмотри. — Таро вытащил из-под печурки тщательно запаянный мешочек. Потом нагнулся, тщательно осмотрев все пространство внизу.

— Больше ничего нет, — сказал он с оттенком сожаления.

— Ну и дела, — пробормотал я. Оружие — это все-таки что-то… не знаю, смог ли бы я выстрелить в человека. Не пробовал еще ни разу. На войне, конечно, смог бы, куда денешься-то… А вот так, просто защищая свою жизнь, не знаю. Мне не хотелось стрелять. Просто приятно было знать, что у нас вот есть «Рокада». Таро сунул оружие себе за пояс, патроны — в карман.

Арни сидел на стуле и дышал. На него было жалко смотреть — глаза ввалились, между губами и носом — ярко выраженный синий треугольник. Губы тоже синие. Мы с Таро занялись растопкой. Вскоре в квадратном отверстии весело затрещал огонь. Одно из одеял мы развесили на свободном стуле перед печкой. Другие разложили на полу.

— Может, ты в уголке поспишь как-нибудь? — предложил я, подойдя к Арни.

— Не знаю… я не смогу, наверное. Мне тут, на стуле лучше.

Мы придвинули стул к стене, в угол, так, чтобы Арни мог на стену опираться. Одно из одеял было относительно сухим, мы завернули в него Арни, аккуратно, чтобы он все же не у голой стены сидел. Потом Таро разделил наши последние сухари.

— Быстро кончились, — сказал он мрачно. — Надо было экономнее.

— Ничего… — сказал Арни между хрипами, — завтра… найдем… что-нибудь… обязательно…

Похоже, он был настроен оптимистичнее всех. Неизвестно, сколько нам еще придется блуждать по лесам… летом — еще были бы грибы, ягоды… Сейчас — и думать не о чем. У нас нет шансов, кольнуло меня. Это хорошо так думать, когда планируешь, сидя после ужина в комнате — есть шансы, нет шансов… А когда понимаешь, что «нет шансов» — это вполне реальная смерть от голода… что вот этот холодный, мокрый кошмар будет еще кошмарнее, еще хуже, до тех пор, пока не станет совсем уж непереносимым, и тогда ткнешься носом в мокрые ледяные листья… Я поспешно отогнал эти мысли.

— Ничего, — сказал Таро. Мне показалось, что он думал о том же. Это Арни мог не думать о голодной смерти — у него были заботы поважнее. Выдохнул один раз — вот и хорошо. Вот уже можно опять быть оптимистом. До следующего выдоха. Я вдруг понял, что Арни может умереть. Задохнуться. Задохнуться — страшно. Я всегда боялся повешения. Как-то в детстве смотрел повешение по телевизору — какого-то шпиона казнили… и как-то я ярко представил — как это, когда не хватает воздуха…

— Зато мы на Квирин попадем, — сказал Таро поспешно. — Может быть, и глупо, но мы доберемся до Баллареги и попадем на Квирин. А там — здорово… Там, Арни, тебя сразу вылечат. За пять мниут. Будешь опять как человек.

Собственно, что он об этом знает? — подумал я. В детстве с отцом говорил — так это когда было… что он помнит? Наверное, это все-таки безумие.