Не успеваю полюбоваться красками на лице Ионы. Внизу что-то грохается, кто-то ругается. Да что, блин, опять происходит?! Не дай Костя, по мою голову опять приперлись. Ну не может же молния по три раза в одно место бить!

Глава 20

Что-то у меня уже подкипает. Слишком много со всех сторон проблем.

Чуть ли не с ноги вышибаю дверь, по пути поправляя новый доспех. Замираю на лестнице, чтобы оценить обстановку.

— Где они, Клоуш?! Говори, говнарь! Где?! Где те, кто прибил старшого?! Говори, паскуда!

Пятеро мужиков. Двое с дубинами, один с кинжалом за поясом, еще двое с луками.

Ионы прыскает за спиной:

— Зыркало приперся… Видать воспользовался суматохой в замке. Бесстрашный какой…

— Кто? — спрашивает Торн.

— Зыркало. Любит на всех зыркать. Сидит — зыркает. Стоит — зыркает. Даже спит с открытыми глазами и на всех зыркает. Этих троих тоже знаю, четвёртый новенький. Их в лагере давно не было. Наверное вернулись, а там такое…

— Они сильные? — спрашиваю я.

— Не… Стилет таких мусорщиками называл. Те, кому поручают самую грязную работу, пока себя не покажут.

— Понятно. Пойдемте-ка разберемся. Очередной раз. Охренеть, как же они уже надоели…

Торн говорил, что в банде Стилета больше тридцати человек. В лагере было одиннадцать. Двоих мы сдали в родовой замок, вот еще пятеро. Где-то шляется еще половина, в том числе два мага… Надеюсь, я с ними никогда не встречусь, и они после смерти Стилета разбегутся по миру, как тараканы.

Достаю из подсумка перстень, надевая под элегантные перчатки, которые были в комплекте с камзолом, но я ими так и не воспользовался. Неудобные, еле налазят на пальцы и натирают.

Спускаемся, знаком руки велю Ионе и Торну оставаться на местах, сам же не останавливаюсь, иду на утырков.

— О, вот они! — оборачивает Зыркало. — Киса, че как?! Эй, мужик, это же ты нашего…

Без особых церемоний пинаю утырка в живот с ноги. Пролетает несколько метров, сшибая столы, врезается в стену. Лия кричит, Клоуш ругается благим матом. Последний алкаш завсегдатай прикрывает руками голову и выбегает из таверны. Да уж, попортили мы репутацию Стреломету.

— Ты какого хе… — охреневает второй.

Двумя пальцами подцепляю стилет на поясе, кидаю его снизу вверх, чтобы не терять время на лишние движения. Он свистит в воздухе, вонзается в ляшку бандита. Тот еще пытается поднять над головой дубину, но падает, как подкошенный, моргает глазами, не в силах пошевелиться. Работает ослабление у магического стилета. Хорошо работает.

Уверенном шагом иду к третьему — белобрысому молодому парню.

— Стой, брат! Стой! — верещит он. — Мы побазарить! Просто побазарить! Без претензий, брат! Киса, скажи ему! Скажи!

Останавливаюсь перед шкетом. Рассматриваю с ног до головы. Он старше меня лет на пять, но трясется, как девочка.

— У вас пять секунд, чтобы меня заинтересовать. Четыре… Три…

Парень впадает в ступор. Длинноволосый мужик с лукой справа от меня от орет:

— Работу! Работу ищем! Не убивай, старшой! Кису же под себя взял! Нас тоже возьми! Нас! Жрать хотим!!! ЖРАТЬ!

Моргаю. Нет, я, конечно, недавно думал о помощника, но чтобы вот так сразу мне вселенная подбросила вместо золота пять кусков дерьма…

Перевожу взгляд на длинноволосого:

— Сдурел? На кой вы мне сдались? Торн, что с ними делать?

— В темницу. Или на плаху в зависимости от совершенных преступлений.