Мы вместе мечтали о славе…

         И вы угодили в прицел,

         Меня же про это заставил

         Забыть молодой офицер…»

* * *

         Я слушал ее и невольно

         Оглядывал стройный лик.

         Хотелось сказать:

         «Довольно!

         Найдемте другой язык!»

         Но почему-то, не знаю,

         Смущенно сказал невпопад:

         «Да… Да…

         Я сейчас вспоминаю…

         Садитесь.

         Я очень рад.

         Я вам прочитаю немного

         Стихи

          Про кабацкую Русь…

         Отделано четко и строго.

         По чувству – цыганская грусть».

         «Сергей!

         Вы такой нехороший.

         Мне жалко,

         Обидно мне,

         Что пьяные ваши дебоши

         Известны по всей стране.

         Скажите:

         Что с вами случилось?»

         «Не знаю».

         «Кому же знать?»

         «Наверно, в осеннюю сырость

         Меня родила моя мать».

         «Шутник вы…»

         «Вы тоже, Анна».

         «Кого-нибудь любите?»

         «Нет».

         «Тогда еще более странно

         Губить себя с этих лет:

         Пред вами такая дорога…»

         Сгущалась, туманилась даль…

         Не знаю, зачем я трогал

         Перчатки ее и шаль.

         ……………….

         Луна хохотала, как клоун.

         И в сердце хоть прежнего нет,

         По-странному был я полон

         Наплывом шестнадцати лет.