О, пусть они

         Хотя б прочтут в стихах,

         Что есть за них

         Обиженные в мире.

Русь уходящая

         Мы многое еще не сознаем,

         Питомцы ленинской победы,

         И песни новые

         По-старому поем,

         Как нас учили бабушки и деды.

         Друзья! Друзья!

         Какой раскол в стране,

         Какая грусть в кипении веселом!

         Знать, оттого так хочется и мне,

         Задрав штаны,

         Бежать за комсомолом.

         Я уходящих в грусти не виню,

         Ну где же старикам

         За юношами гнаться?

         Они несжатой рожью на корню

         Остались догнивать и осыпаться.

         И я, я сам,

         Не молодой, не старый,

         Для времени навозом обречен.

         Не потому ль кабацкий звон гитары

         Мне навевает сладкий сон?

         Гитара милая,

         Звени, звени!

         Сыграй, цыганка, что-нибудь такое,

         Чтоб я забыл отравленные дни,

         Не знавшие ни ласки, ни покоя.

         Советскую я власть виню,

         И потому я на нее в обиде,

         Что юность светлую мою

         В борьбе других я не увидел.

         Что видел я?

         Я видел только бой

         Да вместо песен

         Слышал канонаду.

         Не потому ли с желтой головой

         Я по планете бегал до упаду?

         Но все ж я счастлив.

         В сонме бурь

         Неповторимые я вынес впечатленья.

         Вихрь нарядил мою судьбу

         В золототканое цветенье.

         Я человек не новый!

         Что скрывать?

         Остался в прошлом я одной ногою,

         Стремясь догнать стальную рать,

         Скольжу и падаю другою.