Гриша уныло вертел баранку. Люди на тротуа­рах куда-то спешили, заходили в магазины, бол­тали друг с другом, курили... И никому почему-то пе нужно было такси. Правда, несколько раз ря­дом раздавался свист (так в Америке подзывают такси), но каждый раз какой-нибудь бойкий кон­курент успевал перехватить клиента. Невезуха, од­ним словом.

В голове у Гриши Резника текли однообразные мысли. Они по большей части представляли из себя столбец текущих расходов. Пунктов становилось все больше и больше, но заключительное «итого» все никак не хотело появляться. А суммы становились все более астрономическими.

Да еще этот карбюратор. Давно надо бы заехать в сервис. А то встанет машина посреди дороги, как уже раз было...

Гриша и не заметил, как оказался на дороге, ве­дущей прямо к аэропорту. Именно она, эта дорога, была одним из первых впечатлений семьи Резни­ков на американской земле. Гриша вспомнил, как разглядывал тогда непривычные рекламные щиты, удивлялся обилию маленьких и очень чистых (не чета нашему общепиту!) кафе, ровному бетону до­рожного покрытия... Эх, давно это было.

Аэропорт был зоной, куда Гриша, по идее, совать­ся не должен был. Там заправляли в основном пуэр­ториканские шоферы. Если бы кто-нибудь засек там Гришу, который никоим образом не был похож на пуэрториканца, ему пришлось бы несладко.

Но дорога была прямая, солнышко весело свети­ло, и верить во что-то плохое не хотелось. Гришина рука сама потянулась к рычагу.

«Ну ладно, — решил он, — заскочу, возьму кого-нибудь и тихо слиняю. Никто и не заметит».

Грише повезло. Едва он подкатил к большим стек­лянным дверям аэропорта, как оттуда вышел чело­век в темно-сером плаще с «дипломатом» и дорож­ной сумкой на плече. Как делают, наверное, все пассажиры во всем мире, выйдя из здания аэропор­та, он начал озираться по сторонам. Вот именно в это время они и становятся добычей таксистов.

Гриша небрежно и резко притормозил прямо воз­ле него, открыл переднюю дверь машины и криво, по-клинтоновски, улыбнулся:

—Такси!

Человек даже и раздумывать не стал. Он, видимо, на Гришино счастье, торопился. Бухнулся на много­страдальный кожзаменитель кресла Гришиной ма­шины. Потом, немного помедлив, как будто подыс­кивая слова (так оно и было на самом деле), произнес:

Это... В отель. Гуд отель.

Гриша, конечно же, сразу определил соотече­ственника. Незнание элементарных английских фраз и желание непременно попасть в «гуд отель» выда­вало прибывшего с исторической родины. Ну что ж, «гуд» так «гуд»!

Однако терять время было нельзя. Гриша уже за­метил несколько хмурых взглядов из-за лобовых сте­кол такси. Смуглые латины готовы были испепелить чужака. Он искусно вырулил между стоящими тут и там машинами конкурентов и быстро выехал на дорогу в город. И только тогда спросил по-русски:

Тебе какой отель-то?

Вообще-то Грише не раз приходитесь бывать в таких ситуациях. В последнее время в Америку уве­личилось количество приезжающих из России. Мно­гие бывали здесь впервые. И конечно, приятно удив­лялись своему везению — еще бы, сразу наткнуть­ся на своего, родного таксиста. Иногда это даже означало для Гриши дополнительный гонорар — по­началу за границей наш человек так же щедр, как и на родине. Конечно, пока не разберется, что тут к чему...

Но ни разу Гриша не видел, чтобы человек так отреагировал на родную речь. Пассажир вздрогнул, пыпучил глаза и втянул голову в плечи. Потом мед­ленно повернул голову в сторону Гриши. Он явно сильно напугался.

Да не бойся, — Гриша был удивлен такой ре­акции, — свой я. Из Москвы.

Незнакомец быстро взял себя в руки.

A-а, эмигрант.