- С тех пор, как она работает в центре, у нас нулевая летальность. Ясно! - Федор швырнул ложечку на стол. - Даже в самых лучших кардиоцентрах имеются летальные случаи. Специфика. У кого меньше, у кого больше, но есть везде. У меня нет. Это противоречит медицинской практике, но факт. Ничего особенного Настя не делает. Сидит возле больных, разговаривает, гладит по лбу, и они поправляются. Быстро! Причем, все больные чувствуют причину. Стоит Настю заменить - скандал! Это дар, у нас прабабушка так умела.

    - Ты уработаешь ее до смерти!

    - О чем ты! - обиделся Федор. - Гоню домой, не идет. Говорит: "Больные просят!"

    - Она возле меня так сидела, - сказал Крайнев. - В январе сорок второго. Тоже гнал. Носом клевала, но не шла. На руках в постель относил.

    - Чем болел? - заинтересовался Федор.

    - Банальное воспаление легких. Зачем сиделка, когда есть антибиотик? Новейший, сильный.

    - Что мне нравится в современных людях, - сказал Федор, - так это поголовная медицинская грамотность. Сами себе ставим диагноз, сами лечимся... Потом не знаем, как спасать. Новейший антибиотик рассчитан на подавление новейших возбудителей болезни. В сороковые годы их просто не существовало.

    - В общем-то не помог, - согласился Крайнев.

    - У тебя была ретро-инфекция, смертельная на современника. Людей сегодня убивает простой дифтерит, а тут крупозное воспаление легких...

    - Хочешь сказать?..

    - Тебя спасла Настя. Ее любовь, самоотверженность, дар, который послал ей Господь.

    - Пусть так! - не стал спорить Крайнев. - Но я не хочу, чтоб Настя умирала на работе. Она моя жена, я ее люблю.

    - Можно подумать, я - нет! - рассердился Федор. - У человека может быть несколько жен, другой сестры не появится. У самого сердце болит. Поговорим с ней! Строго! Упорядочим график дежурств, исключим самые легкие случаи...

    - И отпуск! - потребовал Крайнев. - Месяц!

    - Неделю!

    - Я обещал Насте море. Недели мало!

    - Десять дней. Придется перенести ряд операций.

    - По рукам! - согласился Крайнев.

    - Возьми! - протянул Федор конверт. - Не беспокойся, добровольно дали. Можно сказать, силком всунули. У меня в центре поборы запрещены. Вам на отпуск.

    - Ладно! - согласился Крайнев...

    На дворе стоял ноябрь 2008-го, мировой финансовый кризис был в разгаре, в банке ни за что не отпустили бы Крайнева в отпуск. Но незадолго до разговора с Федором, состоялся еще один. Крайневу позвонил Нестерович и пригласил в центр. Однако в кабинете директора родственника не оказалось. Из-за стола встал незнакомый мужчина лет сорока пяти, среднего роста, с заметной военной выправкой. Лицо его показалось Крайневу знакомым. В тоже время он мог поклясться, что не видел человека раньше.

    - Федор Семенович любезно предоставил нам кабинет, - объяснил незнакомец, поздоровавшись. - Присаживайтесь, Виктор Иванович! Давайте знакомиться! Моя фамилия Гаркавин, Василий Петрович.

    - Воинское звание? - спросил Крайнев.

    - Подполковник.

    - Не бог весть...

    - В нашей системе возможности карьерного роста скромнее, чем в армии, - объяснил Гаркавин. - К пенсии обещали полковника.

    - Пронюхали об установке?

    - Нечего нюхать - пол-Москвы знает. Скоро в газетах напишут.

    - Зачем она вам?

    - По большому счету незачем. Будущее открывается максимум на двадцать четыре часа, прошлое государству не интересно.