— Дань моде? — поинтересовался Турецкий. — Или так, на всякий случай?

— Есть еще и третий вариант, господин следователь, вы об этом не подумали?

— Да, мне должно быть стыдно, — он виновато улыбнулся. — Бог думает о нас постоянно, а мы вспоминаем о нем лишь тогда, когда нам тяжело. Простите, Жанна Аркадьевна, но мы навели о вас справки. Вы работаете в клубе «Эквилибриум», не будем уточнять, кем. Мы изучили вашу биографию: где учились, где работали. Вам не интересно, зачем мы это делали? Ваше лицо выражает многое, но в нем нет интереса к теме моего визита.

Женщина неопределенно пожала плечами. Ее лицо выказывало нетерпение, но в достаточно мягкой форме.

— Ну да, — согласился Турецкий, — знание, конечно, сила, но немногие питают к знаниям слабость.

— А я как маранта, — сказала она, — на ночь поднимаю и сворачиваю свои листочки. Что вам еще обо мне известно?

Вопрос прозвучал не праздно. Турецкий почувствовал: у нее имеется нечто такое, о чем бы эта красотка предпочла молчать.

— Вы не были замужем.

— Зачем? — она пожала плечами.

— Действительно, — он тихо засмеялся, — такая обуза. Бывает, что браки хорошо кончаются, а бывает, что длятся всю жизнь. А еще эта глупая штука — любовь. С нею, как с грибами, когда поймешь, что ошибся, уже ничем не поможешь.

— Вы женаты, детектив? — она перебила его и пристально посмотрела в глаза. Он почувствовал легкое беспокойство. А что еще чувствовать, когда на тебя смотрит, возможно, самая красивая женщина Москвы?

— Женат, — мужественно признался он. — И что прискорбно, самозабвенно люблю свою жену.

— Не хочу вас обижать, но меня это мало интересует. Вы закончили составлять мой психологический портрет, детектив? Может, ближе к делу?

— Ах, простите, вам же завтра на работу. У вас такая содержательная работа, Жанна Аркадьевна. Простите. Посмотрите вот эти снимки, — он раскрыл папочку, извлек фотографии убитой троицы, всучил даме, а сам отошел к окну.

Она перебрала фотографии, задумалась, еще раз перебрала.

— Эти мужчины что-то натворили, детектив?

— Да, — он резко повернулся. — Они умерли.

— О, господи!.. — дрогнули снимки в руке. — Я не знала…

Наконец-то, проняло. Она подняла на него испуганное лицо. А ведь не знала, — понял Турецкий.

— То есть мужчины вам знакомы?

— Их… убили?

— Да.

— Боже… — казалось, глаза ее сейчас вывалятся из орбит. — Неужели вы считаете, что они умерли… с моей помощью?

Он отошел от окна, передвинул кресло, сел напротив. Стал внимательно ее рассматривать.

— Нет, Жанна Аркадьевна, почему-то я так не думаю. Но расскажите мне о них.

— Постойте… — она потерла ладошкой лоб. — А как их… убили?

— Каждого — выстрелом в голову. Расстреливали методично — с двадцатого по двадцать второе мая.

Она смертельно побледнела, отбросила снимки, словно они жгли ей руки.

— Они были такие живые, веселые…

— Излагайте, Жанна, излагайте…

Ей нечего было излагать. Она ни в чем не виновата. Да, она работает в «Эквилибриуме», да, она элитная проститутка. Впрочем, как сказать… Спит с мужчинами она только в клубе, в рабочее, так сказать, время, а в часы досуга связи с мужчинами за деньги руководством клуба не поощряются.