Изменить размер шрифта - +

     В первой нет ни гроба, ни смерти,

     Есть только детские картинки:

     Большие разноцветные книги - их разглядывают,

     а не читают;

     Большие многокрасочные страницы - их

     вспоминаешь позднее.

     В этой жизни мы - это мы,

     В этой жизни мы живем;

     А в другой мы умираем, и в том ее смысл;

     В данную минуту, как мне ни тошно,-

     я в первой жизни.

 

     Рядом аккомпанемент банальный, зловещий,

     Пишущих машинок тик-так дребезжащий.

 

 

 

 

 

 

     Я чувствую прежде всего усталость -

     Не по той или другой причине.

     Скорее от всего и от ничего сразу.

     Усталость, как таковую, ее самую,

     Усталость.

 

     Утонченность бесплодных чувствований,

     Бешеная страсть, ни на что не обращенная,

     Сильная любовь к чему-то неопределенному,

     Все эти обстоятельства

     И то, чего мне в них всегда недостает,

     Все это вызывает усталость,

     Только усталость,

     Усталость.

 

     Несомненно, есть любящие бесконечность,

     Несомненно, есть желающие невозможного,

     Несомненно, есть ничего не желающие,-

     Три типа идеалистов, я к ним не принадлежу,

     Потому что бесконечно люблю конечное,

     Потому что до невозможности желаю возможного,

     Потому что хочу всего и еще немножко,

     Если так бывает и даже если так не бывает...

     А в результате?

     Их жизни - прожиты или пригрезились,

     Их сны - пригрезились или прожиты,

     Их середины - между всем или ничем, то есть это...

     Для меня же все только великая, только глубокая

     И, к счастью, бесплодная усталость,

     Самая высокая усталость,

     Самая, самая, самая

     Усталость...

 

 

 

 

 

     В доме, стоящем напротив меня и моих снов,

     Столько счастья всегда!

 

     Я не знаю людей, что там живут, я их и видел

     и не видел,

     Они счастливы, потому что они - не я.

 

     Дети, что резвятся за мансардными окнами,

     Несомненно, будут вечно жить

     Среди цветочных горшков.

     Голоса, долетающие изнутри,

     Несомненно, всегда поют.

     Они не могут не петь.

 

     Когда на улице праздник, праздник и там, внутри.

     Так и должно быть там, где Человек и Природа

     Пригнаны друг' к другу,- ведь город тоже Природа.

Быстрый переход