— Счастье-несчастье не от места проживания зависят, — возразила Люська. — Я знаю семейную пару коренных москвичей, которая мечтала в Израиль эмигрировать. Он еврей, она русская. Так она мечтала даже больше мужа. Все рассказывала, как им в Москве, где человек человеку волк, плохо и как замечательно будет в Израиле, где человек человеку друг. Приехали в Израиль — опять все не так. Когда нет внутреннего ощущения счастья — так нигде хорошо не будет. Радоваться-то можно самым простым вещам. Как японцы или китайцы. Солнцу, птицам, цветку на поляне… Я вот себя везде счастливой чувствую. Даже в родном городе, несмотря на то, что там масса вещей и явлений приводила меня в бешенство и я очень рада была уехать. А в Москву я переехала… ну, скажем так, больше по личным обстоятельствам, чем по каким-то карьерным устремлениям.

— А в плане карьеры, значит, Москва тебе ничего не дала? — полувопросительно-полуутвердительно произнес Миша.

— Ну почему — ничего? Мне нравится заниматься тем, чем я сейчас занимаюсь. Нравится брать интервью, ездить на задания, встречаться с людьми… Люди моей профессии, я считаю, обязательно должны «пережить» Москву. Это как прививка: либо прижился, либо нет, но выиграл в любом случае. Москва дает ни с чем не сравнимый опыт. Я получаю этот опыт уже два года. Правда, того запала, с которым иные провинциалы едут «покорять столицу», у меня не было и нет. Но мне в Москве нравится. Очень…

— А мне нет… — вздохнул фотограф.

— Так почему бы тебе не переехать в провинцию? — полюбопытствовала Люська с иронией. — Раз уж Москва тебя так напрягает…

— Ну как же, я ведь сказал — бабло зарабатывать, — как-то невесело усмехнулся Миша.

— Зачем тебе «бабло»? Я имею в виду, тебе действительно нужны такие уж большие деньги? Для чего?

— Семью кормить, — вздохнул Миша. — У меня же мама и… Ника…

— Ника? — Люська вытаращила глаза. — Кто такая Ника?

— Такой. Это мой сын, — спокойно объяснил Миша.

— А… почему Ника? — растерянно спросила Люська, хотя спросить хотелось совсем другое.

— Потому что Никита до двух лет не выговаривал свое имя, все «Ника» да «Ника», — просто сказал Миша. — Так и пошло…

Люська ошеломленно смотрела на него, словно видя впервые.

— Вот уж не думала, что у тебя есть ребенок, — призналась она. — А почему он не живет с твоей бывшей женой? Извини, что я такая любопытная, — опомнилась она. — Но все-таки, дети обычно остаются с матерью, а не с отцом…

— Да ничего. А матери у него и нет.

— Как так нет? Вы же… разошлись? — тихо произнесла Люська.

— Кто тебе сказал? Она умерла три года назад, — ответил Миша. — Погибла в автокатастрофе.

Люська молчала, переваривая услышанное, не зная, что в таких случаях положено говорить. Миша понял ее затруднения.

— Да ты не напрягайся, — негромко сказал он. — Все в прошлом…

— Мне очень жаль, извини… А с кем сейчас сын остался? С твоей мамой?

— Ага, с бабушкой… Мобильного у нее нет, так и не научилась пользоваться, и я велел ей звонить мне с городского только в крайнем случае, если что-то случится.