И всем бы сделалось гораздо веселее.

    А я вместо этого встал, как зайчик, на задние лапки, уши прижаты, взгляд робкий (не дай бог, подумают, что загордился), получил поздравления, получил ваучер, который они у меня же перед тем и отобрали, потом ещё один ваучер, который тоже заранее отобрали, потом документы о зачислении… Потом пошли подарки от спонсорья школы, спонсорья телевидения и просто примазавшихся. Больше всего мне понравился набор косметики для подтяжки лица. Это как раз то, что мне так отчаянно, просто до зарезу, нужно в этой жизни.

    Потом я выступил с ответным словом. Вернее, с шестнадцатью. Я поблагодарил учителя истории, директора, весь коллектив школы, всех одноклассников, маму и папу - и пообещал учиться ещё лучше.

    Борис Матвеевич был в восторге. Он хотел было, чтоб я продолжил, но я быстро застеснялся и удрал от микрофона подальше.

    Позвонил. Телефон был занят.

    Наверняка поганец придумал какое-то новое изощрённое поганство…

    Все свои мобилки поганец исправно терял, топил в унитазах или разбирал на запчасти. Так ему было удобнее поганствовать.

    …Наконец на какой-то совсем уж мажорной ноте торжественный акт завершился. Я приготовился к финишному спурту, но тут меня взяли в кольцо девчонки из «Клуба Z-24/7». Это такое тайное общество. Никто не знает, что означает его название, а если и знает, то не скажет. Всё, что известно непосвящённым - то, что они слушают Земфиру двадцать четыре часа семь дней в неделю. А в остальном девчонки нормальные. Стихи читают. На гитарах умеют. Даже готовят неплохо - тортики там…

    В общем, тортик они и заготовили. В мою, трах-тибидох, честь. Белый такой тортик. С буквами. И воткнули в него вместо свечек бенгальские огни. Чтоб красивше.

    Пока горели, получилось ничего себе. Только потом тортик стал серым в чёрную крапинку. И пока они на него таращились, осознавая масштаб катастрофы, я трусливо сбежал.

    И даже сбёг.

    Подарки Борис Матвеевич позволил оставить в его кабинете, и я налегке побежал ловить машину. Потому что трястись полчаса на автобусе или сорок минут на трамвае я позволить себе не мог. Говоря высоким штилем, у меня кровь стыла в жилах.

    У школьных ворот стоял какой-то высокий кривой старик в светлом длинном плаще и каскетке. Я почему-то не то чтобы испугался, но… не знаю. То есть видно было, что он здесь не просто внука дожидается. Да и вид у него был… не наш. Отец говорил, что раньше иностранца легко было по одежде отличить. Вот и этот чем-то выделялся - не нашим. Но чем, не знаю. А может, мне это показалось, потому что я понял - он неотрывно на меня смотрит. Просто прожигает взглядом.

    Но я, конечно, всё равно побежал вперёд, мимо него, мне надо было торопиться. Добежал - и почему-то остановился. Почти остановился. Ноги стали какие-то медленные. А он взял меня за локоть - дался им сегодня мой локоть! - и спросил: «Стефан Никольяевитч?»

    И я как-то не сразу понял, что это он - меня.

    -  Стефан Никольяевитч? - повторил старик.

    -  Я… - меня в первый момент хватило только на это. - Ну да. Йа.

    -  Карашо, - он как-то странно передёрнулся. - Мы ехаем к ваш отетс. Бисстро.

    -  Можно по-немецки, - сказал я по-немецки.