Судя по выражению лица, с каким она встретила нас после разговора, мимо её ушей не прошло ни одно слово.

— Это что, Дохин себя убил?! — со смесью ужаса и жуткого интереса, спросила женщина.

— А вы что — выстрел не слышали?

— Может и слышала. Только у нас тут время от времени на мотоциклетах разъезжают. Я на них подумала. Господи, ужас то какой!

Толку от неё как от свидетельницы не было, и мы покинули её дом.

Следственную бригаду ждали на улице. Мамед нервно курил папиросу за папиросой, а я думал. И пусть с мотивом всё вроде ясно, были вещи, которые меня напрягали. И чем дольше я размышлял над происходящим, тем сильнее оно мне не нравилось.

Этот опер (назову его так) — был далеко не первым на моём пути, чью смерть пытались обставить под самоубийство. И, думаю, далеко не последний. Чем сильнее я размышлял, тем всё больше убеждался, что имею дело с не очень качественной постановкой, способной ввести в заблуждение разве что чересчур замотанного текучкой и потому невнимательного мента. Ну или совсем зелёного сыщика.

Мамед, похоже, принадлежал первой категории, а может просто не включил мозги, слишком потрясённый смертью друга. Эмоции — страшная штука и способны сбить с толку даже опытного сыскаря.

— Слушай, а ты Веню хорошо знал?

— Спрашиваешь! — удивился Мамед. — С двадцать первого года вместе служим… Вернее, служили. От пули друг дружку не раз прикрывали. Отличный товарищ и настоящий друг!

Его щека предательски дрогнула.

— Тогда скажи: он действительно мог пойти на такое из-за болезни?

— Знаешь, Жора: я отвык удивляться. Люди порой такие вещи делают — волосы на голове дыбом встают. К тому же сифилис — есть сифилис, некоторые после него головой повреждаются. Может, и наш Веня — тоже того… — вздохнул Мамед.

— А что — были признаки?

— Я что тебе — врач?!

— Мамед, успокойся!

— Я спокоен, Жора!

— Отлично. Тогда просто ответь на мой вопрос.

— Ох и настырный же ты! Ладно, всё равно следак меня потом спросит. Вроде на службе это никак не проявлялось. Во всяком случае, при мне. А ты почему интересуешься? Ты ж к нам по своим делам приехал…

— Да уж не из праздного любопытства. Размышляю… Не складывается у меня картинка.

— Какая ещё картинка? — не понял Мамед.

— Преступления.

Мамед затушил очередной окурок башмаком.

— Погоди, какого ещё преступления?! Поясни…

— Попытаюсь. У Вениамина какое образование было?

— Не поверишь, даже в университете поучиться успел, пока не вышибли за политику. А что?

— То есть человек пусть с незаконченным, но всё-таки университетским образованием пишет предсмертную записку печатными буквами. Почему?

— Ну, чтобы мы почерк разобрали, прочитать смогли… — предположил он.

— Нет. Так обычно делает тот, кто хочет скрыть почерк. Оно, конечно, слова из газеты нарезать надёжнее, но это не тот случай. Второй момент: обратил внимание как ровно всё написано, буковка к буковке. Человек, который решил свести счёты с жизнью, так не напишет. Тут нужна просто стальная сила воли, чтобы рука с карандашом не дрогнула. Психология, Мамед…

— А кроме психологии у тебя ещё что-то есть?

— Почему револьвер остался на столе? Он что — стрелял, склонившись над столом? А зачем? К чему такие манёвры? Не практично это как-то…

— Слушай, Жора… Какая в задницу практичность?! Человек руки на себя решил наложить. Последнее дело в таком случае о твоей практичности думать.

— Может ты и прав, Мамед, но я бы начал с того, что опросил всех соседей Дохина.