Я открыла и снова закрыла рот. Мысль, промелькнувшую в голове, стоило озвучивать, предварительно как следует обдумав.

— Ужин будет через полчаса, я ставлю воду под пельмени, — тем временем сообщила тетушка.

— Успеем, — пообещала я и, развернув стул, села на него так, чтобы хорошо видеть крутящуюся у зеркала Марфиньку. — Марфа Ивановна, не поделитесь бесценными сведениями?

— О моде и красоте, я полагаю? — Старая актриса игриво глянула на меня через плечо.

— В каком-то роде. — Я не стала ее разочаровывать. — Третьего дня вы совершали блистательное дефиле с золотым брегетом на шее, помните?

— Многие запомнят, — благосклонно кивнула Марфинька и развернулась ко мне лицом.

— Здесь, во дворе у крыльца, вам встретился мужчина, который спрашивал Ирку. Вы не могли бы его описать?

— О, почему же нет? — Марфинька царственно кивнула Ирке — та как раз предупредительно подставила ей мягкий пуф. — Среднего роста, темноволосый, с усами…

— Неужто все-таки грузин? — расстроилась Ирка.

— Грузин? Ну нет, — услышала ее Марфинька. — Скорее похож на одного швейцарца по имени Марсель… Марсель… — Она нетерпеливо защелкала пальцами, как кастаньетами, — Ма шер, ну подскажи мне, он еще был президентом Швейцарии!

— Марсель Пиле-Гола, — помогла подружке тетушка.

Мы с Иркой переглянулись. Что еще за швейцарский Марсель? Знать не знаем!

— Ах, боже мой, с молодежью невозможно приятно беседовать, ничего-то они не знают! — посетовала Марфинька и закатыванием глаз с одновременным заламыванием рук выразила гамму чувств, испытываемых ею по этому досадному поводу. — Ну хорошо, хорошо! Он был похож на Чарли Чаплина, так вам понятнее?

— Такой же маленький, смешной, с походкой хромоногой уточки и вечно вытаращенными глазами? — разочарованно уточнила Ирка.

Чарли Чаплин не ее кумир. Ей нравятся Бред Питт и Крис Хемсворт.

— Нормальная у него была походка, и глаза как глаза, — обиделась за незнакомца Марфинька.

— Меня искал Чаплин! Это должно радовать? — Ирка бухнулась на диван, отвернулась — огорчилась.

А я, старательно соображая, медленно потянула из кармана смартфон, забила в строку поиска незнакомое имя — Марсель Пиле-Гола, открыла фотографию этого уважаемого господина и воскликнула:

— Бинго!

— Где бинго? Что бинго? — Ирка перестала дуться и обернулась ко мне.

Я показала ей фото швейцарца в смартфоне:

— Марсель Пиле-Гола!

— Так себе, не в моем вкусе, — покривилась подруга.

Я открыла другое фото:

— Чарли Чаплин!

— О нем я уже все сказала, — напомнила Ирка. — К чему это ты вообще?

Я подошла к дивану и села рядом с ней: вдруг ощутила, что ужасно устала.

Столько хлопот, беготни, утомительных дедуктивных раздумий — и даже без возможности снять стресс, как коллега Холмс: я и трубку не курю, и ничего не употребляю.

— У нас пирог еще остался? — спросила я. — Можно мне кусочек?

— Какой пирог?! Сначала объясни, при чем тут Чаплин! — потребовала Ирка.

— Вот он как раз совершенно ни при чем. Марсель Пиле-Гола и Чарли Чаплин были похожи исключительно тем, что носили усы одного фасона.

— Щеточкой! — подсказала Марфинька, еще раз звонко щелкнув пальцами.