— У вас спирт хоть есть? — жестко спросил я Берга, перехватывая его руку с приготовленным корпием.

Спирта не оказалось. Зато иголка с шелковой ниткой, к моему вящему облегчению, в его наборе присутствовала. Уверенности только доктора не было, что он делает все правильно. Вот это еще, ко всему прочему, напрягало. А так, вроде ничего страшного.

— А хлебное вино есть у кого-нибудь⁈ — рявкнул я, оглядываясь.

Я краем уха слышал, как мой секундант уже возится у кареты, на низком старте готовый откупорить победное шампанское. Но лить игристое вино на открытую рану или грязную тряпку для прочистки пореза — верный путь к гангрене. Наверное, не пробовал. Но вряд ли же алкогольная шипучка дезинфицирует.

— У меня… есть немного шотландского виски, — неловко переминаясь с ноги на ногу, произнес доктор Берг. Вид у него при этом был такой, словно скромная девственница впервые предлагает кавалеру поцелуй. Он достал из внутреннего кармана плоскую фляжку.

— Пойдет! — я вырвал флягу из его пальцев.

Зубами вытащил пробку. Сначала щедро плеснул пахучую, отдающую торфяным дымом жидкость на руки доктору, затем на иглу с нитью а остатки не дрогнув вылил прямо в открытую рану.

Мышцы свело судорогой. Боль резанула так, что перед глазами на секунду потемнело, но я лишь сильнее стиснул зубы, со свистом втягивая холодный воздух сквозь ноздри.

— Сударь, я хотел… — в самый неудобный момент подошел Кольберг.

— Не сей-час! — процедил я сквозь зубы, силясь не заорать.

Мой оппонент понял, что со мной происходит, отошел в сторону.

Как-то мне не особо понравилось отдаваться в руки коновалу. Доктор… нет не тот он человек, чтобы доверять свою жизнь. Ну ладно, не жизнь, но здоровье, точно. Так что от услуг доктора я решительно отказался.

А еще не только потому, что не доверял его рукам — может я и не прав и Берг справился бы не хуже, а швы наложил бы даже ровнее. Но я должен был контролировать процесс сам, чтобы вычистить из раны каждый волосок.

Я взял проспиртованную иглу. Проткнул собственные разошедшиеся края кожи. Ощущение того, как сталь с хрустом прошивает живую плоть, а следом тянется суровая нитка, было омерзительным. Но терпеть можно. На войне я и не такое стерпел.

В прошлой жизни я видел, как в американских боевиках некий буржуазный воин Рэмбо сурово зашивает сам себя, и зрители в кинотеатрах восхищенно ахали, глядя на выдержку ветерана Вьетнама. Мол, вот это мужик!

И почему-то все напрочь забывали, какую адскую, нечеловеческую боль приходилось молча терпеть нашим советским солдатам в годы Великой Отечественной, зашивая себя в окопах без всякой бравады. Вот где был настоящий героизм. А сколько было всего остального? Какой там нахрен Рембо, который одной пулей двадцать шерифов укладывает. Мы Берлин брали!

Я сделал последний узел, затянул его зубами и пальцами, и только тогда позволил доктору наложить тугую повязку. Вот что сам бы не смог сделать, так это.

Все время за моими манипуляциями наблюдали и доктор, но тот спокойно, даже с профессиональным интересом, порой помогая. Но Кольберг… да и Аркадий… Вот их я удивил. Смотрели на меня, как, наверное, американские подростки должны были смотреть на прилетевшего супермена.

Тьфу! И что эти гады в голову лезут?

— Господа! — вдруг раздался звонкий, слегка истеричный голос.

Я поднял голову. Молодой барон Кольберг стоял в нескольких шагах от нас. Его глаза были расширены, в них еще плескался шальной адреналиновый шок от пережитого выстрела и от того первобытного зрелища самозашивания, за которым он только что завороженно наблюдал.