По дороге в Грабо Юхан, не выбирая выражений, ругал редактора за некомпетентность. Петер злился не меньше его — ведь это он добыл информацию о загадочных переводах на счёт Дальстрёма. Сидя в баре в Висбю, он познакомился с девушкой, чья сестра работала в том самом банке, где Дальстрём завёл второй счёт.

А теперь местная пресса могла запросто обскакать их.

В такой ветреный и пасмурный день, как сегодня, район Грабо производил мрачное впечатление. Погода не для прогулок. Судя по маркам машин на парковке, жители района не отличались высоким уровнем доходов. Большинству машин было не меньше десяти лет. Старая «мазда» медленно вырулила с парковки и со скрипом выехала на дорогу. Около станции по переработке мусора валялась перевёрнутая тележка из супермаркета «ИКА».

Они миновали приземистое деревянное здание — наверное, общую прачечную — и подошли к подъезду, где жил Дальстрём. Одна из стен прачечной была исписана неприличными словами, окна тоже не избежали печальной участи. Детская площадка перед домом состояла из песочницы, качелей и деревянных скамеек, но ни одного ребёнка поблизости видно не было.

Они обошли дом Дальстрёма с другой стороны. Занавески задёрнуты, чтобы скрыть квартиру от любопытных глаз прохожих. Участок перед окнами напоминал неухоженный газон, терраса была огорожена деревянной решёткой, а за ней — видавшая виды садовая мебель. Неподалёку была навалена куча использованных одноразовых грилей. К бетонной стене был прислонён ржавый велосипед и доверху набитый мешок с мусором, судя по всему банками из-под пива. За облезлым забором начиналась дорожка, ведущая в лес.

Они решили попытаться поговорить с соседями: позвонили в одну квартиру, потом в другую, третью, и наконец в четвёртой им повезло. Дверь открыл молодой парень в спортивных трусах, с заспанным лицом. Покрашенные в чёрный цвет волосы торчали во все стороны, в ухе блестела серьга.

— Здравствуйте, мы из «Региональных новостей» из Стокгольма. Мы хотели бы задать вам несколько вопросов о вашем соседе снизу, которого убили.

— Проходите.

Он проводил их в гостиную и жестом предложил присесть на диван. Сам хозяин квартиры уселся на барный табурет.

— Жуть такая, с этим мужиком-то, — начал он.

— Что вы можете сказать о Дальстрёме? — спросил Юхан.

— Нормальный мужик. Ну, алкоголик, но лично мне он не мешал. Бывали периоды, когда он пил гораздо меньше, тогда он всё время возился в своей фотолаборатории.

— Об этом знали все? Ну, что он занимается фотографией?

— Конечно. У него же лаборатория была в помещении для хранения велосипедов. Он пользовался ею все шесть лет, что я здесь живу.

С виду парень только что закончил гимназию. Юхан спросил, сколько ему лет.

— Двадцать три, — ответил он, — я съехал от родителей, когда мне исполнилось семнадцать.

— Вы общались с Дальстрёмом?

— Здоровались, встречаясь на лестнице. Иногда он заходил и спрашивал, не найдётся ли у меня чего-нибудь выпить. Но у меня, как правило, не находилось.

— Не заметили ли вы какого-нибудь нового приятеля, который в последнее время стал заходить к Дальстрёму? Или, может быть, кто-то из его гостей показался вам подозрительным?

Парень криво усмехнулся:

— Шутите? Скажите лучше, кто из его гостей не казался подозрительным. Недавно какая-то его баба вышла писать прямо на газон.