Мужчина идет следом, но больше с нами не разговаривает. Он что-то недовольно бубнит себе под нос и ведет нас наверх.

Возможно, он сейчас принимает нас за детективов, осматривающих место преступления, или считает нас экскурсоводами, которые проводят его по Лувру. Или нет?

Второй этаж весь покрыт пылью. Похоже, папа Кирилла не соврал. Сюда не ступала нога человека несколько десятков лет.

Мы останавливаемся.

– Давай.

Соня указывает на дверь спальни и предлагает мне открыть. Я подхожу ближе, отодвигаю в сторону мужчину. Рука тянется к замку, но что-то внутри меня подсказывает – не надо, не открывай.

– Вежливый и приветливый, – бубнит мужчина у меня за спиной.

– Что? – Я оборачиваюсь и переспрашиваю.

– Внимательный и почтительный, – говорит мужчина и продолжает смотреть в пустоту перед собой.

Внимательный и почтительный? Холодок пробегает у меня по спине.

– О чем это он?

– А мне откуда знать? Я замаскировала нас под его родственников. Он сейчас считает нас своими близкими, родней какой-нибудь.

– Что ты хочешь сказать? – Встаю вплотную к мужчине так, чтобы он наверняка смотрел прямо на меня, и обращаюсь к нему: – Почему ты это говоришь?

– Солнышко, – он расползается в нежной улыбке, – ты же сама повторяла эти правила. Сама повторяла… Сама… Услужливый и внимательный. Помнишь?

Его глаза слезятся. Он плачет. Смотрит на меня и плачет.

Соня машет, мол, хватит возиться, открывай уже.

А я не могу оторвать взгляд от рыдающего человека. Мне отчего-то знакомо его лицо.

– Тормоз. – Соня отталкивает меня и идет к двери. – Сама открою.

Мы заходим в комнату, мужчина остается плакать на ступеньках. Я на всякий случай оставляю дверь приоткрытой.

Обычная спальня.

Детская.

– Судя по всему, в этой комнате жила девочка, – говорит Соня голосом опытного детектива. Она ходит по комнате и описывает, что видит. – Куклы, мягкие игрушки, зеркальца, розовые занавески.

– И что? – перебиваю ее. – Ты хоть что-то понимаешь?

Соня разочарованно разводит руками и смотрит на меня.

– Нет.

Я рассматриваю обстановку.

Все ответы должны быть здесь. Или нет?

На столе коробочка с наклейками, самодельные открытки. На стенах детские рисунки. Кровать аккуратно застелена, и сверху на покрывале расставлены разноцветные плюшевые игрушки.

Ничего не понимаю.

– Смотри. – Соня протягивает фоторамку. – Наверное, это она здесь жила. А это, наверное, ее мама.

На снимке женщина обнимает девочку. Они улыбаются. Фотография отличная, живая. Персонажи не позируют, удачный момент.

Я непроизвольно улыбаюсь.

– Миленькие, да?

Я киваю и возвращаю снимок.

– Стой! – выдергиваю рамку из рук Сони. – Кажется… Я, кажется, их знаю.

Вытаскиваю фото из рамки, подхожу к окну.

– Очень знакомое… Знакомые лица.

Не могу вспомнить откуда, но я их прекрасно знаю.

Соня садится ближе. Смотрит в надежде, что я хоть что-то вспомню или пойму.

Нет, как ни старайся, не получается.

– Нет, – говорю. – Не выходит.

– Ладно, пошли отсюда. Пустая трата времени.

Мы прощаемся с мужчиной. Я жму ему руку и интересуюсь, кто на этом снимке.

– Солнышко, это же ты с мамой. Не узнаешь? Солнышко, что с тобой? Ты все забыла? Приветливый и внимательный.

Я говорю, что узнаю, и прошу разрешения оставить фотографию себе.