— Твой любимый вид спорта?

— Спорта нет.

— Ты служил в армии?

Молчание.

— Служба в армии? Твое звание?

— Служба в армии нет. Звание нет.

— Ты занимался начальной военной подготовкой? Начальная военная подготовка да?

— Начальная военная подготовка да.

— Умение стрелять?

— Умение стрелять да.

— Умение стрелять хорошо?

— Умение стрелять хорошо да.

— Оружие для умения хорошо стрелять?

Это был последний вопрос, который успел задать Сифоров Евгению Заварзину, страховому агенту, отличному стрелку и активисту Своры категории Би.

С тем же самым бесстрастным выражением лица Заварзин упруго выпрямился в кресле. Наушники слетели у него с головы, а в следующее мгновение он, оттолкнувшись ногами, прыгнул через комнату.

Бойцы, расслабившиеся в ходе допроса, среагировали замедленно, на два порядка медленнее, чем Сифоров, который успел ловко ухватить Евгения за руку и скользнуть натренированно в сторону, выворачивая руку на себя.

— Не так! — закричал я. — Не на прием!

Но, конечно же, опоздал. Кость хрустнула, но Заварзин не остановился, не застонал от боли, а инерции его прыжка еще хватило на то, чтобы с силой врезаться головой в стекло полок с энциклопедиями и пойманным в свободную руку осколком располосовать себе горло.

Все произошло настолько быстро, что Сифоров не успел выпустить вывернутую из сустава и поломанную руку, а так и полетел на пол вместе с умирающим Заварзиным.

За несколько секунд все было кончено.

Все множество нитей, различных ходов к Герострату, которое имели в начале дня мои новые партнеры из ФСК к концу дня оказалось оборвано.

Жить с каждой минутой становится веселей, думал я, отрешенно созерцая немую сцену: Марина за своим чемоданчиком; замершие с перекошенными мордами неповоротливые бойцы; и Сифоров с проступающей почти детской обидой на лице, в обнимку с парнишкой на полу, заливаемый чужой кровью, все еще стискивающий его сломанную руку в захвате. И чем дальше, тем интереснее.

А Марина вдруг истерически разрыдалась. И вот этого я от нее никак не ожидал…

Глава семнадцатая

С утра Сифоров выглядел свеженьким, чисто умытым и гладко побритым. Держался он с подчеркнутым радушием и вообще, производил впечатление человека, который отыскал в себе за ночь неисчерпанный резерв самообладания. Единственное, что выдавало его душевный дисбаланс, было то, что он продолжал много курить. Ну еще, может, чуть подрагивали у него пальцы, когда он прикуривал очередную сигарету. Но подрагивали они самую малость, почти незаметно.

— Доброе утро, — застав на кухне, приветствовал его я.

— Здравствуйте, Борис Анатольевич. Как спалось на новом месте?

— Удовлетворительно, — (на самом деле мне вообще не спалось).

Я поставил на плиту чайник и полез в холодильник посмотреть, что там еще осталось. Беглый осмотр меня удовлетворил и я взялся за приготовление бутербродов.

— Какие новости у вас? Что происходит интересного в большом мире?

— Ничего существенного.

Я внимательно посмотрел на Сифорова. Тот отвел взгляд.

— Будем ждать дальнейших распоряжений, — добавил только он к уже сказанному.

— Вас собираются отстранить от операции? — спросил я прямо.

— Об этом не может идти речи, — без тени сомнения заявил Сифоров.

Впрочем да, вспомнил я, лошадей на переправе менять не принято. У порядочных ковбоев.

— Просто сейчас некоторое затишье, — Сифоров, видно, решил ответить на мой невысказанный, но сам собой разумеющийся вопрос, — отрабатываются резервные направления.