— О чем и речь, Зед, — покосилась на меня Роза. — Я уже не маленькая девочка, какой ты меня помнишь.

— Да уж, — вздохнул я, сажая на нос свои «вайфареры», чтобы умерить яркость зимнего утра. Небо пересекали мазки розового и серого, словно оставленные кистью художника. — Пожалуй, уже не маленькая…