Ну ничегошеньки!

Все верно. Так и должно быть. Зомби лишь играет в отчаянного парня, в камикадзе, в живую мину, с достойным берсеркера пренебрежением к жизни рвущуюся к цели. На самом деле это блеф. Он слишком сильно любит себя, слишком дорого ценит свою жизнь, чтобы так рано прекратить торговать этим товаром и скинуть его по дешевке. А уж тем более рисковать им по пустякам.

Мина у него за пазухой не активирована.

Ведь я же говорила, что возьму его.

Со всем остатком сил зажимаю пистолет под мышкой — боль неимоверная, но сейчас это не имеет ни малейшего значения.

В его глазах вспыхивает неподдельный, сотой пробы ужас. Он понял, что попался! И понял, что попался с потрохами!

Не выпуская “уонга”, рывком разворачиваюсь от него, как говорил мой инструктор по бодигардингу, в противофазе… больно — сдохнуть можно!.. скованные запястья хрустят… локоть его идет на излом, а сам Зомби с размаху вклеивается рожей в стену. И тогда — не то с криком, не то со стоном, и уж во всяком случае с искрами из глаз — делаю обратный разворот, возвращая тем самым его в прежнее положение, и — “Н-на, сука!” — провожу свой коронный удар коленом по детородным органам.

В пике формы мне таким образом доводилось ломать трехдюймовые доски.

Сейчас эффект достигается неменьший. Ведь он должен еще помнить мой предыдущий удар.

Мина выскакивает у него из-за пазухи и с жестяным бряком катится по полу. “Уонг” остается у меня под мышкой. Сам же Зомби, сложившись пополам, отлетает на середину коридора.

— Не стреляйте! — кричу я.

Вернее, пытаюсь кричать. Потому что в эту минуту не то что издавать звуки, а и дышать для меня пытка невыносимая.

И “кайман” в дальнем конце коридора меня не слышит.

Звук работающего машин-гана наполняет собой весь этаж и молотом бьет по мозгам.

Голова Зомби превращается в огрызок яблока.

Я отворачиваюсь.

И без сил стекаю на пол.

Все, финиш.

На душе легко, потому что с Зомби покончено. И в то же время тяжко, потому что покончено только с Зомби.

Мне нужно как-то умостить в покое измолотые наручниками руки, побитые ребра и всю ту рухлядь, что безо всякого основания называется телом. И я не нахожу лучшего положения как просто лечь на спину и вытянуться…

9. СЕРГЕЙ СПОЛОХ

Перед тем как расстаться, я должен сообщить Ерголину одну неприятную вещь, которая несколько охладит его эйфорию. Если такое понятие вообще применимо к Ерголину.

— Степаныч, на стопе у меня лежит кляуза, тунгус на тебя жалуется. Чем-то ты его сильно обидел.

Ерголин молчит. Но я вижу, что он медленно зве­реет. Шерсть у него встает дыбом, как у взбешенной кошки. И это сильно не вяжется с его традиционным имиджем стареющего добряка и созерцателя.

— Ты что, бил его? — спрашиваю я осторожно.

Приходится выждать, пока Ерголин возвращается к обычному состоянию и делается вменяемым.

— Тунгус меня не понял, — выдавливает он нако­нец. — Что ж, придется мне его посадить. Лет этак на пятнадцать. Или, что для него одно и то же, пожизненно. Там же и закопают…

— А он на суде покажет, что ты ему оружием угрожал. И свидетеля найдет.

— Допустим, я и в самом деле угрожал… Я предъявлю запись его переговоров с Пеклом.

— Ты же знаешь, для суда это не аргумент.

— Знаю. Но мы приложим экспертизу голоса, подтверждающую его принадлежность Тунгусу. И обнародуем через свободную прессу. Если таковая еще сохранилась в Гигаполисе. Пускай не аргумент, а впечатление все равно произведет.

— Давай лучше купим его. И станем использовать. Как-никак, а ты расшифровал его как канал связи с Пеклом.