Я слышу ее шаги. Совсем близко.

Я скоро вернусь, мама.

– Я не понял, а где все, Перриш? – выходя в открывшиеся двери лифта, спрашивает Роббинс. Я вижу в отражении окна его высокую фигуру в стальном пижонском костюме.

– Тебе кто-то нужен, Мартин? – спрашиваю я, поворачиваясь к нему лицом. Нахмурившись, Роббинс озадаченно рассматривает меня.

– Нет. Просто это немного странно. И… – Мартин нервно пожимает плечами, поставив свой кейс на мой стол. – Так непривычно тихо.

– Мне нравится тишина, Мартин. Жаль, что абсолютной тишины не бывает.

– Ну да, трескающиеся обои. Я помню. Ты всем рассказываешь эту байку? – рассеянно отзывается Роббинс, открывая кейс.

– Удивительно, как часто люди верят в ложь, но отрицают правду. Ты никогда не задумывался, почему у тебя нет кодового имени? Почему ты не участвуешь в собраниях Розариума?

– Наверное, потому что я не твой долбаный агент, а работаю исключительно ради собственной выгоды.

– Спасибо за честный ответ, – киваю я, наблюдая, как Роббинс достает конверт, кладет на стол и двигает к противоположной стороне.

– Это послание Нейтона Бэлла, – сообщает он. Не шелохнувшись, я продолжаю наблюдать за Мартином с ленивым безразличием, не реагируя на его жест. – Не хочешь посмотреть, что внутри?

– Сейчас? Тебе любопытно? Или интересна моя реакция? Скорее, последнее, – прищурившись, уверенно заявляю я. – Ты знаешь, что внутри. Так, Мартин?

– Ты бредишь? Откуда я могу знать? – Роббинс бледнеет, когда я медленно приближаюсь к краю стола и, не разрывая зрительного контакта, беру конверт.

– Можно один вопрос, Мартин? – спрашиваю я.

– Давай.

– Когда?

– Что ты имеешь в виду?

– Ты знаешь, Мартин. У тебя никогда не было кодового имени именно по этой причине. Я знал, что, рано или поздно, ты сделаешь неверный выбор.

– Я не понимаю…

– Тогда другой вопрос. Сколько?

Мартин опускает руку в кейс, и я знаю, что там. Это так банально и предсказуемо, что даже скучно.

– Я облегчил тебе задачу, Мартин. В офисе нет ни одного свидетеля. Я заслужил ответ? Еще один честный ответ на свой вопрос?

Роббинс качает головой, шумно выдыхая. Отводит взгляд в сторону и снова смотрит в глаза. Правый уголок губ нервно поддергивается.

– Черт, ты обещал, что я выиграю выборы. Я поставил на тебя. Поверил, что ты… А что в итоге? – озлобленно спрашивает Роббинс.

– Так сколько, Мартин? – с обманчиво-мягкой интонацией повторяю я.

– Какое это имеет значение? Я просто спасаю свою жизнь. Ты же прекрасно знаешь, что мы все по уши в дерьме из-за тебя и твоей бабы, – гневно огрызается Мартин.

– У тебя там оружие, не так ли? Ты всерьез считаешь, что сможешь выйти отсюда живым?

– Бэлл гарантировал мне это, – яростно отвечает Мартин. – Нейтон Бэлл, уточняет он.

– А чем его гарантии отличаются от моих? Я могу гарантировать тебе обратное. Есть только один способ узнать, кто прав, не так ли?

– Я никогда не верил во всю эту чушь, что ты обычно несешь остальным овцам из своего стада.

– А знаешь, почему Мартин?

– Мне плевать. – Роббинс презрительно кривит губы.

– Именно поэтому. Четыре процента, Мартин. Ты такой же, как я. Но глупее. Намного глупее.

– Однако, я держу на прицеле именно тебя, – Роббинс поднимает руку с зажатым в пальцах пистолетом, победно улыбаясь.