-  А мы и есть животные, - мрачно ответил офицер. - Вот Шед - человек. Потому что стремится им быть, по тому что для него холодное пиво, мягкая постель и грудастая девица - не цель жизни. Он служит Идее. А все мы животные. Ну или полуживотные… Свобода - возможность делать выбор. А какой выбор могут сделать, убогие умом и духом люди? Поэтому Свободные Земли для Шеда - Земли Зла!

    Он прав, подумал я с грустью, абсолютно прав. Демократия - власть быдла! А что для быдла важно? Хлеб да зрелища. Точнее, много вкусного и море развлечений. Остальное вторично. У нас даже религии как таковой нет, потому что религия, какая бы она плохонькая ни была, все-таки тяготеет к духовному, накладывает ограничения. Несколько обветшалых храмов Алара не в счет. Единственную верховную власть, Серый Орден подавили триста лет назад. И с тех пор чародеи стали слугами, а не повелителями. И я тоже слуга, в школе и университете вдалбливали - маг служит остальным, делает жизнь более комфортной и спокойной, защищает, лечит. Но не повелевает. Ибо личиком не вышел. Идеи Ордена извратили, уничтожили. Ведь чародеи тех времен мечтали создать государство, свободное от власти сеньоров, священнослужителей и даже богов, государство гордых и сильных людей. А в итоге сами стали лакеями.

    -  Ты прав, Патрик, - тихо сказал я, - ты прав… Но если попробовать все изменить…

    -  Не дадут, - грустно сказал офицер. - По доброй воле на это не пойдут. Только прекраснодушные идиотики ринутся строить светлое будущее, но сам понимаешь, какой с них спрос. А если силой, то зальем кровью все Свободные Земли.

    -  Так ты предлагаешь оставить все как есть?

    -  Не знаю, - с мукой в голосе сказал Патрик. - Просто не знаю. Да и не в наших это силах. А Шеду я завидую. Черной завистью…

    Бал все-таки начался. В середине зала освободили место, музыканты поднатужились, стали играть громче, веселее. Но танцевали мало, в основном молодые девушки и юноши. Богатеи столпились рядом, морды скучные. Смотрят на кружащихся в танце со снисхождением, кривят толстые губы в вялых улыбках. Я присмотрелся к толпе разряженных болванов и передернулся от омерзения. Нет, это не люди. Куклы. Равнодушные, злые, испорченные. Ходят, говорят, даже едят и пьют, но на лицах не отражается чувств. Лишь слабые отблески нормальных людских эмоций.

    -  Ты танцуешь? - спросил Патрик.

    -  Не умею, - признался я.

    -  Правильно, настоящие мужчины не танцуют.

    -  А что они делают? - заинтересовался я.- Fly эти, настоящие…

    -  Воюют, - твердо сказал начальник стражи. - А еще рушат, строят. Занимаются любым мужским делом. Танцуют лишь бездельники, придурки и неумехи.

    -  Тогда этих тоже можно причислить к настоящим? - кивнул я на толпу позолоченных толстяков.

    Патрик проследил за моим взглядом, скривился, словно съел что-то горькое.

    -  Эти были настоящими, - тихо сказал он. - Если бы не были, не достигли бы того, что имеют сейчас. Многие, конечно, получили богатство по наследству, но большая часть добилась всего сама.

    -  Но что тогда случилось с ними? - спросил я.

    -  А ничего, - Патрик пожал плечами, посмотрел на богачей с презрением. - Пресытились, решили, что всего достигли. И остановились. А остановившись, утратили все то, что делало их людьми и мужчинами. Настоящий мужчина должен иметь цель в жизни. Маленькую, большую - неважно. Но цель должна быть. Ты продираешься вперед, на своем пути чему-то учишься, что-то приобретаешь.