— Расскажите-ка, пожалуйста, об этой встрече подробней, — оживился Купцов.

— Подробней? — переспросила она. — Подробней… Ну что ж. Это было…

Это было около месяца тому назад. Более точно не скажу, не помню.

Я шла по Гороховой к себе в студию. Солнце вбивало длинные горячие гвозди в людей, в дома, в город… Я уже почти подходила к студии, как вдруг почувствовала на себе чей-то взгляд.

Я повернула голову и увидела Антона. Он был точно такой, как и восемь лет назад. Весь в ореоле своей «гениальности». Когда мы с ним только-только познакомились, я была студенткой, совсем еще глупенькой девчоночкой. Вот потому-то на эту его «гениальность» тогда и клюнула… Ой, да что там — совсем голову, если честно, потеряла. А ведь говорили мне подруги: «Что ты делаешь, Нюшка? Что ты делаешь? Он же подонок…» Но я так не думала. В те дни я смотрела на него, раскрыв рот, и душа моя улетала далеко-далеко… Но это было давно. Так давно, что трудно вообразить…

В общем, я почувствовала взгляд, обернулась и увидела своего бывшего муженька. Вот только сердце мое теперь, конечно же, не забилось…

— О! Привет, подружка Нюшка!

— Здравствуй, Антон…

Мы обменялись дежурными фразами и… замолчали.

Я пыталась понять, что же я чувствую, глядя на своего муженька. И поняла, что не чувствую ничего. А ведь когда-то я любила его. Любила, любила. Взахлеб, до потери памяти.

— Что ты здесь делаешь, подруга дней моих суровых?

— Иду на работу. Вернее — уже почти пришла. Вон, видишь, окна на втором этаже — это моя дизайн-студия.

— Что значит «моя»? Твоя собственная, что ли?

— Ну да. Это мне Петя помог устроить. А ты? Откуда ты и куда?

Он с ходу начал врать мне про то, что идет в издательство, где, возможно, напечатают его новую книгу… Я отлично видела, что он лжет. Но все равно — кивала, поддакивала и слушала больше из вежливости.

Антон предложил зайти куда-нибудь — попить кофейку. И я почему-то — сама уже не знаю, почему? — согласилась. И мы с ним спустились в кафе как раз под моей студией. Там такое вполне демократичное заведение с разумными ценами…

Внутри было прохладно, полутемно и малолюдно. Мой бывший муженек заказал два кофе и, конечно же, пятьдесят граммов коньяку.

Он алкоголик, он давно уже без этого не живет… Антон выпил коньяк и начал врать про трудную свою жизнь. Я слушала. Я кивала и слушала…

Он говорил то же самое, что и восемь лет назад. Даже теми же словами. Он говорил, я кивала, и постепенно у меня возникало ощущение, что не было этих восьми лет. И что снова впереди бескрайнее море лжи, унижения и мерзости.

Господи, как же мне тогда сделалось страшно и противно!..

— …Нюш! Я еще соточку закажу, а?

— Мне кажется, не стоит. Ты и так пьян.

— Ничего подобного. Я ЕЩЁ пьян. Со вчерашнего. Точнее — с позавчерашнего. Но 150 вернут меня в реальность… Нюш, ну что тебе стоит? Хочешь, из нового почитаю?

— Не хочу.

— А ты все-таки послушай! Знаешь, я ведь стал работать с совершенно новыми формами! Вот, буквально вчера написал:

Антон сидел напротив меня. Закатив глаза, он раскачивался на стуле и словно бы завывал. Это такая типичная его манера. Вы будете смеяться, но когда-то мне это даже нравилось. Мне казалось, что именно так и ведут себя настоящие гении — словно бы впадают при чтении в экстаз. Вот только на этот раз подобное зрелище ничего, кроме тошноты и омерзения, не вызывало.