Как он добирался до автобусной остановки, как прятался в покривившемся от старости павильончике – не помнит. Одна мысль сверлила сознание: быстрей добраться домой, собрать вещи, уехать куда глаза глядят! В каждом человеке, даже в женщине, в пацаненке Пуле мерещились менты, в каждой проезжающей по дороге машине он видел милицейскую патрульку.

Автобуса долго не было… Полчаса… сорок минут… Господи, сломался он, что ли?

Не выдержав нервного напряженмя, когда даже ноги дрожат, воздуха в груди не хватает, киллер выбежал на обочину, поднял руку. Совсем забыл о пустом кармане – чем станет расплачиваться с водителем?

Слава Богу, подвернулся знакомый шофер на ЗИЛе, подобрал.

– Ты что, черта повстречал? Не лицо – маска. Будто – покойник.

– Приболел малость, – невнятно пробормотал киллер, силясь благодарно улыбнуться. – Сегодня же пойду к врачу…

Водитель больше ничем не интересовался. Болен мужик, ну и что такого, в нынешнее время многие болеют, ничего удивительного. Житуха наступила дерьмовая: денег не платят, жратва черт те сколько стоит, одежонку не купишь. Поневоле заболеешь.

Добравшись домой, Пуля лихорадочно побросал в чемоданчик бельишко, мыло, бритву. Сборы немного успокоили парня. Куда он так торопится? Никто его не видел, оружия нет – несмотря на спешку, он даже успел вытереть тряпицей рукоятку пистоля. Появления ментов не предвидится, скорей всего к вечеру заявится представитель заказчика, принесет оговоренные два куска баксов.

Баксы? А он сбежит, фактически откажется от договорной платы за нелегкий труд! Нет, так делать – себя не уважать. Собков затолкал чемодан под кровать. Присел к замороженному окну. Протаял горячей ладонью пятно и принялся выглядывать посланца эскадрона.

В восемь вечера монаховец нарисовался.

– Подштаники сменил, дружан? – смешливо спросил он, вытирая сопливый нос. – Молоток! Все сделал, как надо… Погода – классная, мороз ослаб. Пойдем прогуляемся.

Вроде – пригласил, на самом деле – приказал. Почему то не хотел базарить в доме. Странно, во время первого посещение не боялся, а сейчас…

Отказаться Александр не решился.

Выщли на улицу и медленно двинулись к околице. Там недавно разворотливый местный бизнесмен построил пивной бар. Ходят упорные слухи: торгаши разбавляют пиво шампунем. Пенится отрава, пузырится. Зато – дешевле. Вот и повадились в торговую точку деревенские алкаши. Надо же, крохотная деревушка и – бар? Десяток лет тому назад никто даже помыслить о таком не мог.

Видимо, в этой забегаловке и произойдет передача баксов.

До бара они не дошли.

– Как у тебя с моторчиком? = неожиданно заботливо спросил сопливый мужик. – Копыта не откинешь?

– А почему я должен их откидывать? – понизив голос до угрожающего полушепота, возмутился новобранец. – Не темни, сявка, не штормуй, базарь по людски…

– Значит, здоров… Тогда гляди!

Посмотрел Пуля в указанном направлении и замер, изумленно открыв рот. В десяти шагах, хитро улыбаясь, стоят два «трупа»: «директор» продмага и его кореш. Рядом – запомнившийся «москвичонок».

Увидев Пулю, дружно захохотали.

– Я тебе фотку не попортил? – давясь смехом, спросил силач. – Гляжу, двигает тощий фрайер на дрожащих ходулях. Вот и…

– Извини, дружан, – перебил монаховец, взял под руку киллера. – В обойме «тэтушки» патрончики то были холостые! Сечешь? Монах цынканул: проверить. Стоящий парняга либо – жидкий кисель… Ништяк, капуста все одно тебе причитается. За потраченные нервишки…

Протяжный, жалобный гудок вдруг ожившего теплохода, будто выдернул бывшего зека из пучины воспоминаний.