Молча выхожу из машины, отправляюсь к дверям кафе, которое давненько уже заприметила… Оборачиваюсь у входа. Свинтус понимает правильно. Пусть вальяжно и нехотя, но все же идет следом.

— Подслушивающие штуковины в машине или в моей сумке наверняка есть. — объясняю. — А в одежде — вряд ли. Я ж переодевалась… Не могли же они во все мое шмотье жучков посадить?

— Не могли. Разорились бы. Все свои капиталы а одни только жучки пустили бы…

Это, Дим, он меня явно с кем-то путает. Никогда не ценила в вещах их количество. Предпочитала покупать шмотку одну, но стоящую, потому объемом гардероба никогда отличалась.

— Слушай, с кем ты там разговариваешь? Не знаю, интересует ли тебя это, но со стороны ты смотришься совершенно помешанной.

— Извини, не буду больше… Ты слушай… Или нет, я собьюсь на подробности. На вот, почитай мой дневник, тут все описано. Или нет, ты читать долго будешь…

И, как в старые добрые времена, мы забились в дальний угол, забаррикадировались вешалкой с плащами ото всех посетителей, огнездились в своем мирке и остановили время. Вооружившись карандашом, я зачитывала кусочки из дневника, правила их на ходу, олитературивая, а потом пролистывала сразу по много страниц, пересказывая содержимое парой предложений, или вовсе пропуская, как слишком личное… И Димка был тут же. И слушал про себя с удовольствием, потому что всегда радовался, натыкаясь на оставленные в этом мире следы себя. И спазмой горечи сжималось сердце, потому что столько еще мог бы оставить, да не успел, а знал бы — оставил бы обязательно, занялся бы этим оставлением вплотную, не разменивался бы на мелочи, вроде нас с Ринкой, а творил бы, творил бы, творил… Наверное, природа для того и не предупреждает людей об их смерти заблаговременно, чтоб человечеству на дольше хватило дел. Иначе довершили бы все, природой нам запланированное, за каких-то пару тройку поколений, и сделались бы совсем не нужными. Но мы, те кто видел смерть, это чувствуем, и жить теперь будем так, будто каждый день — последний, и много-много успеем сделать.

— Вот только Артура найду, — говорю в завершение истории, — Волю Димки выполню, совесть свою очищу, чтоб не вышло так, что из-за меня человека загребут и… И сразу работать начну. «Антологию смерти» закончу, издания сборников добьюсь…

— Стоп! — Свинтус обрывает безжалостно. — Это уже романтика. Меня сейчас только факты интересовали. — выпускает дым колечками, наблюдает за ними пристально, думает. — Значит так! — выдает сгенерированное, — Никого тебе искать не надо. Если Артур на тебя выйдет — предупредишь. Если нет — и так тег закроется. В смысле, тема без последствий останется. Артур не маленький. Найдет способ связаться так, что б не засветиться. Если нужно связываться. А сама его не ищи — только шуму наделаешь. А про надписи все эти… Марин, посмотри непредвзято. Этим своим, как ты его величаешь, объективным взглядом посмотри. — Свинтус улыбается как-то жалко, и хочет сказать и боится, потому для начала обшучивает ласково. — У нормальных ненормальных — третий глаз, у тебя — объективный взгляд. Все не как у людей! — потом снова серьезнеет. — Марин, ты переутомилась тогда. Напряглась. Бессонная ночь опять же, отъезд друзей… Я же знаю, как все это на тебя действует… Помнишь, ты когда-то ключами в щель турникетов метро попасть пыталась? Ну, когда мы в первый раз с тобой расходились? Давно. Тогда жетоны еще бросать надо было… Так вот. Перенервничала ты в своем поезде, вспомнила все свои фантазии, вот и привиделась тебе та надпись.