— Нельзя смотреть в одно зеркало, — наставительно замечает Ринка. — Примета дурная, в одного влюбимся.

— Знаешь, — говорю, — Если действительно влюбимся, то хоть в одного, хоть в десяток — без разницы. Триста лет всерьез не влюблялась… А хочется… Впрочем, сейчас как раз тот период, когда есть все шансы отрастить связь до привязанности.

Не то, чтоб мне захотелось поделиться с ней происходящим. Просто так сказала. Скорее самой себе планку ставила, чем Ринке душу открывала. Закалываю челку, принимаюсь рисовать глаза поромантичнее.

— Серьезно? — Ринка удивленно вскидывает брови, тут же замечает несколько лишних волосков и хватается за щипчики. — А я уж думала, ты у нас ацтек. Десять дней уже в одном купе живем, а о мужике не слова от тебя не слышала. Все больше о всех этих твоих биографиях. Прям некрофилка какая-то из тебя получалась. Мы с Димкой на эту тему даже пересмеивались. Ну, мол, с нами-то все понятно, а вот Марина что себе думает? Так и собирается, что ли, весь тур в одиночестве провести?

Как интересно! Они, значит, с Димкой про меня сплетничали… Она, ладно, а вот он, красавец, нафига такие провокации создавал. Любитель красоты сюжета, блин!

И тут понимаю. То ли по Ринкиным интонациям, то ли потому, что сюжет фильма «Кабаре» в голове резко замаячил. Понимаю, и ничего не могу с собой поделать. Поворачиваюсь, смотрю на нее расширенными глазами. Спросить — не спросить, не знаю… Впрочем, Ринка такой человек, и спрашивать не надо, рано или поздно приспичит и сама все расскажет. Жаль только, что поздно так приспичило…

— Ну что ты так смотришь? — не выдерживает она, разрываясь уже от желания выговориться. — Хочешь спросить, сплю ли я с ним? Да. Сплю. Ну и что тут такого?

Далее, все по сценарию «Кабаре». Черт бы побрал эти постоянные совпадения. Падаю на полку, хохочу, не в силах успокоиться.

— Ты спишь с Димкой? — повторяю неистово.

— Да. — Ринка, кажется, тоже уже все поняла. — Что ты смеешься? Да!

— Я тоже!

Смех. До слез, до абсурдных междометий, до потока кажущихся теперь комичными воспоминаний… И о записке на шее Шумахера, и о моем недовольстве Ринкиным панибратством, и о кратковременных наших с Ринкой попеременных исчезновениях, и о Димкиной скрытности, понятно теперь зачем им придуманной…

— Эй, с вами там все в порядке? — Димка стучится в дверь, вызывая тем новый приступ нашего хохота.

— Нет, — отвечаем хором, синхронно вытираем тушь под глазами, и снова хохочем, от этой нашей синхронности. — Мы сошли с ума. Отстань от нас! — кричу засранцу-Димочке, — Потом увидимся…

Ринка всхлипывает в поддержку. Непонятно, не то от смеха, не то впадая вдруг в меланхолию…

Вот такая, блин, вечная молодость. Помню, что смеялась я тогда вполне искренне, а обиды совсем не было. Может, появилась бы, по спокойным размышлениям, да на спокойные времени не хватило. Сначала я Ринку успокаивала, потом цирка, нами с ней устроенного, стыдилась, потом Димку утешала, а потом… Потом не на кого уже стало обижаться, и уже Ринка меня успокаивала, уговаривая не брать на себя лишнего.

Обиды не было, а месть действительно имела место. Это только звучит страшно — «месть». Схожее со словом «смерть» звучание заставляет внутренне содрогнуться. На деле же, все происходило истерично, но довольно безобидно. Вот если б сценарист, пишущий наши жизни, тем и ограничился…

НПВ

— Быстрее, быстрее, поторапливайтесь! — поезд остановился и внезапно наполнился суматохой.