– Свои, – ответил я. То, что нас держит на прицеле молодая девчонка, ничего хорошего не значит. Уж лучше пожилой повоевавший мужик – этот от избытка чувств не пальнет сдуру, если ему что-то не то покажется или в неподходящий момент комар сядет на нос.

– Оружие на землю, – скомандовала дозорная.

Я аккуратно положил пистолет на землю, медленно распрямился и сказал:

– Я старший лейтенант Соловьев, шестьдесят пятый ОМИБ. Со мной красноармеец Оганесян, он ранен и нуждается в помощи.

– Документы покажите, – последовала новая команда. Вроде голос стал чуть поспокойнее.

Я вытащил удостоверение, развернул, показал тому, кто сидит за кустами. Что там увидели, не знаю, но девчонка скомандовала:

– Бери своего этого, Оганезова, и три шага назад!

Я подчинился. Надеюсь, дозорная умерит свой пыл и мехвод попадет, наконец, в руки медиков.

Девчонка вышла из-за кустов и я постарался не рассмеяться вслух. Нервы, наверное. Курносая брюнетка, метра полтора ростом. Рядом с ней даже танкист Оганесян показался бы богатырем. Гимнастерка с петлицами красноармейца была ей так велика, что складка на спине под ремнем заканчивалась почти возле пряжки, а саму гимнастерку она могла спокойно носить вместо платья. Понятное дело, одели во что было, а подшить под себя времени не хватило, но очень уж смешно она смотрелась. Мосинку она еле держала в руках. Вряд ли, случись что, она смогла бы прицельно выстрелить.

– Что там смешного на земле, товарищ старший лейтенант? – как можно более грозно спросила она.

– Это я от радости, что к своим вышли, – ответил я, не в силах сдержать улыбку. – Товарищу красноармейцу просто совсем плохо, видите, идти не может даже. Есть тут у вас медики?

– Медиков у нас не хватает, работают круглые сутки, – сказала она, решив, наконец, что я не немецкий диверсант. – Подождать придётся. Сейчас направо повернете, там увидите.

Медсанбат и вправду расположился очень удобно: с одной стороны лес, с другой – речушка. До палаток было совсем недалеко, если бы не девчушка, мы бы уже на месте были.

* * *

Но чем ближе мы подходили, тем менее красивой становилась картинка. Кто-то кричал, стонал, выл, все эти звуки сливались в страшный звук. Спросив у кого-то из пробегавших медиков, куда девать раненого, потащил Оганесяна туда, куда тот показал, махнув рукой. Оказалось – на сортировку.

На сортировке творился, как по мне, настоящий кошмар: только что привезли откуда-то раненых, и все эти люди не молчали, а каждый со своих носилок требовал помощи, причем, немедленной. Присмотревшись, я понял, что кричали не все: некоторые лежали без звука и движения, им было абсолютно наплевать, где они находятся и что с ними будут делать. Сколько таких видел, никто из них не выжил – они уже с жизнью попрощались. В воздухе густо пахло кровью, порохом и дерьмом.

Я поймал медика и подтащил его к впавшему в забытье Оганесяну.

– Что вы мне показываете? Что это за тряпки у него намотаны? У меня нет времени ждать, пока вы тут возитесь с неподготовленным раненым! – высказал он мне и тут же пропал с глаз, через секунду он уже ходил между носилками и осматривал раненых.

Как он понимал в этой неразберихе, кого куда отправлять, не знаю. Одних по его команде тут же тащили в операционную, других – в перевязочную, кто-то оставался на месте. Я поймал этого мужчину еще раз, когда он проходил недалеко от нас и показал на рану мехвода.

– Кто его сюда вообще привез? – начал он новую порцию претензий, выдавая их короткими резкими фразами.