– Почти все, – сказал я.

– Почти, – бродяга согласно кивнул головой. – Остальных все равно – либо окрестят, либо перебьют. И нас с тобою тоже… Все перепутано. Все логично, и все – вопреки логике. Потому я и говорю: идет какая-то грязная игра словами. Грязная и кровавая. Для того, чтобы сжечь резиденцию архиэкстрасенса, а его самого повесить, необходимо обозначить его словом «язычник». Для того, чтобы сжечь ненужного человека, пусть даже соседа, следует назначить его евреем. Можно еще удачнее – убить, а уже мертвого назначить кем угодно. Персы становятся персами в тот момент, когда воюют со спартанцами. И наоборот. Какой-то дурачок, распятый вчера на площади – Христос, потому что его распяли. Воскрес – потому что Христос. И так далее.

– Правда, воскрес?

– Нет, конечно, – бродяга нахмурился. – Это же игра…Все будет очень плохо.

– Куда уж хуже, – сказал я.

– Хуже, хуже, – он закрыл глаза. – Поверь мне. Началась игра словами. Погибнет все. Слова – очень опасная вещь. Говорят, прежде чем создать мир, Бог создал буквы. А теперь люди извратили их смысл. Значит, все погибнет. Все погибнут… Слышишь? – спросил вдруг он.

Я прислушался.

– Ничего не слышу.

– Потому что ты еще мальчишка. Слышишь, какая тишина? Это ведь особая тишина, жуткая тишина, тишина разрушенных слов… Слова кричат, эта тишина соткана из крика… Э-э-эх…

– Расскажи о Сатанинской пристани, – сказал я.

– О чем? – он приоткрыл один глаз и посмотрел на меня. – О какой еще пристани?

Я забыл, что он называет это иначе.

– О вокзале.

– Ах, о вокзале… Тоже выдумал: Сатанинская пристань. Слова-то какие – бр-р…

– Проклятое место, – пояснил я. – Потому и название такое.

– Или наоборот, – сказал бродяга. – Название такое – потому и место проклято.

– Не расскажешь? – спросил я.

– Опять, – сказал он с досадой. – Опять ты меня перебил. Я допою когда-нибудь мою песенку или нет?

– Не хочу я слушать твою песенку. Я хочу слушать о вокзале.

– О вокзале… – бродяга вздохнул. – О вокзале… – он задумался, и я не мешал ему думать. – Там холодно, – сказал вдруг он. – Там очень холодно. Словно ледяное дыхание какого-то чудовища тебя обволакивет, обжигает… – он снова замолчал.

– А может быть, это просто страх. Мой собственный страх, и никакого холода в действительности… Знаешь, – сказал вдруг он, и голос его показался мне необычным. – Тебе никто не мешает самому отправиться туда.

Мне показалось, что я ослышался.

– Да-да, – повторил бродяга, глядя перед собой. – Я стар, мне не дождаться поезда. Будь я моложе, я бы попробовал.

– Ты же говорил, что там можно не выдержать…

Он вяло махнул рукой.

– Я говорил. А ты не слушай и не верь. Если кто и смог бы там выдержать, так это ты.

– Почему?

– Потому… – он посмотрел мне в глаза. – Потому что ты видишь эти сны. Потому что ты ходишь без оружия. Вот почему. Потому что здесь тебе не место. Уходи. Оставь этот город за спиной.

Мысли мои начали путаться.