И вновь взгляд переметнулся на мертвую девушку.

– Что теперь? – прошептал.

– Думаешь, казнить стану? – ухмылялся Царь. – Нет! У тебя удар верный, отточенный!. Беру тебя в отряд своих приближенных – «Черных Псов». А, ну – давайте ему нашу одежку… А бабу эту, тащите подальше – в подворотне закопайте. Сама напросилась – будет знать, как правильно вино разносить.

Слуги унесли безжизненное тело, выбежали перепуганные женщины с ведрами и тряпками – быстро и начисто отдраили от крови пол.

Ну, а Творимира провели в прилегающую маленькую горницу, там выложили новый черный кафтан, черные штаны; тяжелую саблю с оскаленной клыками рукоятью – сабля не была новой – зазубрилась, дробя чьи–то кости…

Творимиру было душно и тошно. Лихорадочно неслись мысли: «Безумие. Почему все так переменилось? Что с землянами?.. Почему они вдруг стали воинами?.. Что я – сплю, брежу?» – схватил со столика иголку, кольнул в палец – стрельнула боль. В дверь сильно застучали, кто–то пьяно забасил:

– Долго еще ждать?!.. Сейчас твой прием обмывать будем! А ну – выходи!..

Творимир сжал голову – там билось: «Обмывать убийство девушки? Обмывать то, что я вступаю в ряды «Черных Псов» – наверняка гнид, убийц… Безумие!.. Да и сам ты – гнида, убийца. Бежать отсюда. Сейчас же!»

Он метнулся к окну, но там замер. За окном был двор, но отнюдь не постоялый – совершенно незнакомый двор. А за окружающими его стенами не деревья виднелись, но дома. Во дворе прохаживались воины – они наверняка бы перехватили беглеца.

– Бред. Бред!.. – повторял Творимир. – Куда тут бежать?.. Этот мир – совсем чуждый, непонятный. Все здесь – сплошная загадка…

А дверь за его спиной трещала, выгибалась от ударов:

– А ну – выходи!.. Не хватало еще Государю тебя ждать!.. Или розог захотел?..

Творимир стал поспешно переодеваться. Пальцы дрожали, никак не хотели застегивать пуговицы. Наконец оделся, и, весь в черном, с саблей на перевязи, вышел.

Изумился: оказывается, в дверь дубасил Бриген Марк (он и был начальником «Черных Псов»).

– Бриген, что Вы… – прошептал Творимир.

– Да – я Бриген Марк. – надвинулся на него начальник. – А что не так?

– Бриген. Что с вами стало?.. Должно быть, всех опоили, и теперь вы думаете, что родились на этой планете, всю жизнь служили Царю…

– Что ты мелешь? – прорычал Бриген, и поднес к его лицу здоровенный красный кулачище. – Ты точно перепил!.. А ну – пошли!..

И он грубо вытолкал Творимира в залу.

А там и без него гремело веселье. Про убитую девушку уже забыли – частенько здесь и не такие зверства вершились. Но вот Творимира заметили: навстречу метнулись пьяные, красные рожи с мутными глазами. Подхватили, усадили на стул – плюхнули массивный кубок с чем–то сильно горячительным. Все галдели, визжали, безумствовали. Кто–то вцепился в жирную свиную ножку, жадно ее грыз, но подавился – жирно закашлялся, и полетели куски жира…

– АХА–ХА–АХА–ХА–ХА–АХА–ХА–АХА!!!!!! – словно испорченный механизм впивался Творимиру в одно ухо.

Ну, а в другое ухо хрипел, нес перегаром, еще один бывший среди «Черных Псов» землянин:

– Повезло тебе, дурень! Царь сегодня в духе.