Проклятие

         Я вижу, смерть близка: болезненные силы

         Последней вспыхнули борьбой.

         Я встречусь наконец на ступенях могилы

         С неумолимою судьбой.

         И ныне, рядом с ней, мне хочется поверить

         Итог пустого бытия.

         Не буду сетовать, не стану лицемерить

         И страхом не унижусь я.

         Прощаясь с жизнию, в урочный час разлуки,

         Над нею некогда шутить;

         Но полную тревог и слез и тайной муки

         Я не могу благословить.

         Я прокляну ее за то, что с колыбели

         Я был игралищем судьбы,

         За то, что дни мои я проволок без цели

         В тревогах суетной борьбы.

         Я прокляну ее за длинный рой видений,

         Игравших жизнию моей,

         За бесконечный ряд коварных заблуждений

         И неразгаданных страстей;

         За то, что все мои мечты и упованья

         Она презренью обрекла,

         Что не исполнила ни одного желанья

         И горьких слез не поняла;

         За то, что душу я отравою сомненья,

         Что сердце ядом напоил;

         За то, что никогда в душе благословенья

         Ни для кого не находил;

         Что, идя за толпой, я по тропе избитой

         Не бросил яркого следа;

         Что не оставлю я ни мысли плодовитой,

         Ни благородного труда.

         Я прокляну ее за все, что в мире видел,

         За все, что в жизни презирал,

         За все, что я любил, за все, что ненавидел,

         Что с тайным страхом проклинал.

Не одна ли и та же это песня? А одно и то же, воля ваша, наскучает… И притом тут есть хороший стих (который, впрочем, так обыкновенен в наше время), есть чувство, если хотите, даже много чувства, и мы верим искренности поэта, верим его страданию; но где же поэзия? где же фантазия? где созданные ею образы?

Объективные пьесы г. Губера всего лучше подтверждают справедливость нашего суждения. Вот две из них:

Цыганка

         Жива, как забава, как смех весела,

         Несется волшебница-дева,

         Кружится и пляшет, быстра, как стрела,

         Под звуки родного напева.