Но дверь открылась сама, и нам навстречу выкатился Артем Соколов.

— О! — воскликнул сокурсник. — Здорово. А я звоню, звоню, ни тебя, ни Фомы…

— У меня сотовый сломался, — пробубнила я и кивнула. — А домашний отключили… вчера.

— Понятно, — кивнул Артем и покосился на Гошу. — Я вообще-то по делу…

Догадливый Гоша клюнул меня в щеку, пожал Соколову руку и, бросив «до вечера», отправился восвояси.

Я почти засыпала, но проявлять негостеприимство дурной тон.

— Кофе, Соколов, выпьешь?

— В такую жару? — прикинул Артем.

— Есть пиво…

— Нет, все равно не буду, спасибо. Я вот чего приехал… ты что собираешься Понту дарить?

— В смысле? — промямлила я.

— Надежда, голубушка, сегодня какое число?

— Ну… девятнадцатое… Бог ты мой!! У Понятовского послезавтра день рождения!

— Дошло, — обрадовался Соколов и сел на скамейку. — Меня девчонки прислали. Мы скидываемся на лыжи и ботинки. Вы с Фомой в доле?

«Фома не в доле, это точно», — подумала я, а вслух сказала:

— Алиса, по-моему, уже что-то приготовила. А я с вами.

— Окей. Отдашь потом, на даче, — Артем всегда говорил очень быстро, отрывисто, словно перескакивая по точкам и запятым. — Девчонки торт испекут. Намекни Понту, чтоб на сладкое не тратился, пусть лучше вина возьмет побольше…

Я зевала, не смущаясь; еще минута, и Соколов убаюкает меня докладом о подготовке к ежегодному празднику. Моя кепка кивала в такт точек и запятых, глаза сонно щурились на толстых воробьев, деловито клевавших что-то в траве…

— Эй, Надежда, ты что, спишь? — возмутился Соколов, и воробьиная стайка вспорхнула на дерево. — Я тебя спрашиваю, Фомина плакат нарисовала?!

— Какой?

— Поздравительный!! — воробьи вообще исчезли.

— Нет. Она, кстати, в Питер уехала.

— Чума болотная, — буркнул Соколов. — Неделю назад Линка ей фотографию маленького Понта принесла.

— Зачем?

— Купидона рисовать!! Кудрявого и с крылышками! Вместо лука — автомат Калашникова…

— Да ну? — я едва не проснулась. — Понятовский — Купидон с «калашом»? Забавно…

Соколов вскочил, потом опять сел, поерзал задом по скамейке и выдал:

— Не-е-ет, Боткина, я бы никогда на тебе не женился… Не баба, а калькулятор… вместо мозгов логарифмическая линейка. Тебя что-нибудь, кроме математики, интересует?!

— Извини, Артем. Что ты там о женитьбе?

— Очнулась, — фыркнул Соколов. — О женитьбе — это я так, для рефлексии, — и, внимательно приглядевшись, разрешил: — Ладно, Боткина, иди дрыхни. Мы сами как-нибудь… девчонки частушки распечатают, на месте сориентируешься.

И, похлопав меня по плечу, умчался по своим, всегда многочисленным, делам.

День рождения Игоря Понятовского друзья всегда превращали из тривиальной пьянки в выездное выступление агитбригады. Судя по разговору с Соколовым, сценарий этого года прост — частушки на фоне вооруженного Купидона.

И кого это наш скорострельный еще поразить успел?!

Я шагала по ступенькам лестницы и пыталась ревновать. Получалось не шибко. Возможно, прав Артем, не баба я… калькулятор. Соколов еще… жениться не хочет… бедный Гоша…

Мысли путались, я с трудом заставила себя раздеться, рухнула лицом в подушку и уснула через секунду, не увидев первой овцы.