"Что за бред он несет? - мельком подумал Григорий. - И ведь не возразишь. Никто здесь твои слова слушать не будет. Потому как не спорить сюда пришли эти ребята, а брать".

- Если не знаешь, как недвижимостью торговать, поможем. И покупателя найдем, и к нотариусу свозим, и БТИ без очереди устроим, и комнатку тебе подберем. Никаких проблем, доктор, - продолжал источать дружелюбие Кича. - Мы к тебе со всей душой, потому что знаем - не со зла ты нам подлянку сделал, торопился, работу свою выполнял...

Григорий продолжал молчать, глядя в пол, пытаясь угадать, когда его молчание заставит их перейти к следующей фазе разговора. Но этого не случилось.

- Ну, все, - Кича встал и вдруг сделался холодным и бесстрастным. Словно покрылся коркой. - Решай свои дела, оформляй бумаги. Срок тебе - неделя. На днях заедем, поглядим, как ты шевелишься.

Он первым вышел из комнаты, миновал прихожую. Ганс задержался, чтобы многозначительно взглянуть на Григория.

Тот уже закрыл дверь и собирался вернуться в комнату, но вдруг раздался пронзительный звонок. Это снова был Кича.

- Слышь, доктор, дверка у тебя хлипкая, - произнес он, проведя рукой по косяку. - Ты бы сменил замок, что ли... А то знаешь, какие времена-то...

Кича загадочно улыбнулся и пошел вниз по лестнице. Гриша несколько секунд смотрел ему вслед. И вдруг услышал, как скрипнула дверь напротив. На площадку высунулся Витька - сосед Гриши, тридцатилетний электронщик, который последнее время промышлял ремонтом телевизоров на дому. У Витьки были всклокоченные волосы и мокрая майка. По его лицу было ясно, что заключительный аккорд он видел через глазок.

- Кто это? Чего они? -возбужденно спросил сосед. - Друзья твои, да?

- Да... - мрачно процедил Григорий. - Друзья. По переписке.

Он закрыл дверь, вернулся в комнату и долго стоял у окна, глядя в одну точку.

* * *

После обеда к Ивану Сергеевичу, как обычно, прибыли посетители. Они подъехали на серой "Волге", их было двое. Один - моложавый, стильно одетый, со смуглым, как у иностранца, лицом. Второй - попроще, не очень аккуратно постриженный, морщинистый, одетый в плащовую куртку. Щеки у него были дряблыми, голос - хриплым.

Первого звали Николаем, второй был известен под кличкой Сальный. Оба приехали, чтобы утрясти в присутствии Луки очень важный вопрос: взаимодействие милиции и таможенных постов в период проведения операции "Снегопад". Существовала небольшая вероятность, что кого-то из курьеров остановят по дороге. В таком случае обе службы не должны были стесняться друг друга и отпустить посланника, получив положенный гонорар. Потеря одного курьера могла стоить целого состояния, и лучше продумать все заранее.

Гости поднялись по лестнице и, к великому изумлению, наткнулись на участкового, который опечатывал дверь Луки.

- К кому? - спросил участковый. - К Лукову?

- А что такое? - насторожился Сальный.

- В самом деле, командир, - подключился Николай. - Что случилось-то?

- К Лукову, спрашиваю? - раздраженно переспросил капитан.

- Ну, допустим, - осторожно согласился Николай. - А что с ним?

- Уже ничего, - глухо проговорил капитан, залезая в планшетку за блокнотом. - Умер ваш Луков.

- Что?! - одновременно воскликнули посетители.

- Плохо слышите? Вы ему кто? Фамилии ваши? У него родственники есть?

- Постой, постой, капитан, - пробормотал Николай. - Как это - умер? От чего?

- Я ему вскрытия не делал. Говорят, сердечко схватило. Прямо в пивной свалился.

- Ну дела... - покачал головой Сальный.

- Ну, так что? Кто у него родные? - устало переспросил капитан.