|
На стальных воротах висел здоровенный ржавый замок. Элен растерянно посмотрела назад, и этой секунды мужчине оказалось достаточно, чтобы выдернуть ключ зажигания. — Вот и приехали, — сказал он. — Десятки тебе не хватит? Еще?.. — “Хватит” — это не про деньги, — изрек бородатый, встряхивая ладонью, ловя выскочивший из рукава нож и выщелкивая лезвие — все одним движением. — Возьмешь наличные и карточки, — предположила Элен. — И тачку тоже? — И тачку, — спокойно подтвердил он. — И меня? — Ну, так!.. Мужчина продолжал ее рассматривать, уже откровенно и деловито, как свою собственность. — Один разик, — строго сказала она. Незнакомец нахмурился и поиграл ножом — на случай, если она вдруг не заметила. — А чего ты ждал? Мне что, плакать, что ли? Давай, же двигайся, только по-быстрому. Она решительно расстегнула “молнию”, сунула левую руку за пазуху и, приподняв правый локоть, выстрелила через куртку ему в живот. — Ты чего от меня ждал? — повторила Элен. — Слез? Открыв дверь, она вытолкнула его из машины и вышла сама. Теперь ствол можно было и показать, иногда это полезно. Она носила пистолет во внутреннем кармане — страшно подумать, что сделал бы полицейский, нащупав рядом с грудью еще и рукоятку. Семимилли метровый “стейджер”, оружие профессиональных подонков: пуля на воздухе нейтральна, в крови разлагается. Если не убьет, то замучает до смерти. — Ну что, угомонился? — Она откинула нож подальше и присела на корточки. — До Малой Полянки-то мы с тобой так и не доехали... Собрав силы, бородатый махнул рукой куда-то в стык между стенами. — Ты издеваешься? — возмутилась Элен. Он виновато кашлянул. — “Ударник”... Или Кремль... Любой покажет. — Какой еще Кремль?! — Щас из трубы... направо... потом дальше... дальше, дальше... — мужчина снова помахал, уже слабее. Элен выпрямилась и, прикрыв глаза, погладила лоб. Значит, направо и дальше... Километра три по прямой, затем поворот, еще один, там спросить у прохожего, опять поворот, и... Да, бродяга говорил правду: она попадет на мост между красным забором и большой белой церковью. Где-то в тех местах и будет Малая Полянка. — Тебе сколько лет? — осведомилась Элен. — Сорокх... сорок фосемь, — с натугой произнес бородатый. — А мне — двадцать четыре. Ты ублюдок, ясно? — Ясно... Вызови врача. У тебя же есть?.. терминал есть?.. Она достала трубку и посмотрела в потолок. На сей раз жмуриться ей не пришлось: варианты были очевидны, почти осязаемы. И было их на удивление мало, всего четыре. Первый. Бродяга — кстати, Петр Николаевич Рыбкин — дохнет прямо здесь, у запертых ворот. Композитная пуля уже начала растворяться, через полтора часа его смогут спасти только в серьезной дорогой клинике. Еще через час его не спасет уже никто. Но умрет он нескоро, агония продлится до вечера. Второй. Петр Николаевич успевает попасть на операционный стол. И продолжает жить с кривым рубцом во все пузо. Как долго — зависит от него самого, Элен это не касается. |
