Оттого и ухохатывается невидимая дразнилка, делая меня все нелепее и нелепее в собственных глазах. И уже пофигу, зачем я здесь и какие судьбоносные задачи собираюсь решать. В душе одно желание: напиться крови насмешника, сделать так, чтобы он умолял о смерти...

Растягивая змеиную пасть и расправляя драконий ворот, я разворачиваюсь вокруг собственной оси со сверхзвуковой скоростью. Из горла рвется угрожающее шипение и мертвецкий смрад. Сейчас я уничтожу все живое в радиусе километра, а после вернусь к своим великим делам. Нельзя совершать великие дела, когда над тобой насмехаются.

И кого же я вижу за своей спиной с занесенным мечом? Естественно, Дубину. А рядом выпевает оскорбительный мотивчик... его бессменная напарница. То есть я сама.

- Что ты творишшшь? Что ты творишшшшшшь? - надрываюсь я-монстр. - Зачем ты мне мешаешшшь?

- А чтобы ты не выглядела дурой! В очередной раз, - чеканит Старый Викинг, небрежно отодвигая Геркулеса с его бесполезной железякой. - Я тебя всю жизнь предупреждаю: куда ты прешься со всем этим боеприпасом, дура? Опять засмеют! Сама себя ведь жрать будешь! Ты, бесполезная тварь!

- Ссегодня я зассставлю Сссмерть отссступить! - свищу я.

- Она зассстаа-а-авит! - хихикает Старый Викинг. - Всссе кругом засссрет и зассста-а-авит! Уй, как ссстрашшшно!

- Заткнисссь! - я пытаюсь разговаривать нормально, но все эти «шшш» и «ссс» только длиннее становятся.

- А если нет, то что? Сожрешшшь? В лучших традициях сссамоедссства? - усмехается Старый Викинг. - Вот-вот. Что и требовалось доказать. Иди-ка ты обратно в мой личный ад и сиди там тихо! Здесь мозги нужны, а у тебя их нет, тупая ты горгона!

- И шшшто ты сссделаешшшь тут сссвоими мозгами? - скептически спрашиваю я.

- Подумаю. И как всегда, пойму все, что мне надо понять. Уходи. Тут не твоя территория.

- А чья-а-а-а?.. - от изумления у меня челюсть выворачивается.

- Моя, чья ж еще. Моя и моей смерти... - устало отвечает Старый Викинг и как-то безрадостно усаживается наземь. - Думаешь, она кошмариков вроде тебя не видала? Да все вы, уроды, ее порождение. Она вас пачками в людские умы извергает. И установку на саморазрушение дает. Если тебя с поводка спустить, ты от меня кучку дерьма оставишь. Уйди, по-хорошему прошу.

- Да как ты справишшшься одна? - недоумеваю я.

- Ты лучше себя об этом спроси. Спроси: что я делать собираюсь, Ермунганда[24] хренова?

- Я-а-а-а-а... - вопрос застает меня врасплох.

Я действительно не умею думать. Я умею только разрушать. Мне незачем думать. Я разрушаю все, что оказывается в пределах моего броска, удара, укуса.

- Ты-ы-ы-ы-ы... - без энтузиазма передразнивает Старый Викинг. - Не знаешь? Вот не знаешь, а берешься. Всюду лезешь, всюду протыриваешься. Поперед мозгов встреваешь. А я потом расхлебывай. Шла бы ты себе... в преисподнюю. Там тебе самое место. Там все ваши тусуются, только тебя и не хватает - как девушки года. Иди, иди, не морочь голову умным людям.

И тут мне становится стыдно. Так стыдно за всю эту непомерную, тупую и бесполезную ярость. За все случаи, когда вместо разумного плана на место военных действий припиралась я и наводила своеобычный животный шухер... Я чувствую, как этот стыд разрушает меня, размалывает, растворяет. Мне дурно. Меня тошнит.

А потом я исчезаю...

Зато Старый Викинг остается. Ошарашенная и оглушенная. Вот, значит, как выглядит золотой запас твоей жизненной энергии: мегатонна чистой ярости, не сдерживаемой никакими правилами и страхами. В том числе и страхом смерти.

По большому счету, это к нему ты шла, это с ним пыталась договориться, это его хотела изгнать. А диагноз, поставленный доктором-весельчаком...

Какой рак, какой позвоночник? Где у героя фэнтези позвоночник - да и есть ли он вообще? Просто страхи набросились стаей и первым кровь тебе попортил лидер - страх смерти.