Глава 13. Человек создан для полета, как птица для счастья

Ночная земля с высоты похожа на кусок черного бархата, расшитый тысячами иероглифов – рыжим золотом и голубоватым серебром. А на горизонте кучей золотистой новогодней канители лежит Москва. Так, словно с утра пораньше ею начнут обряжать вселенскую елку.

Майка спит, довольная, как удав. Наверняка ей снится, как Шереметьево выплачивает нашей скандалистке сто миллионов долларов за бесстыдное заглядывание под одежду «при посредстве сканера». Каждый год Маечка нацеливается на обличение сканеров-вуайеров и каждый год ее что-то отвлекает.

Когда толпы народа текут по коридорам аэропорта, точно клетки крови по сосудам, увлекая тебя то в одно ответвление, то в другое, посреди этой суматошной пульсации теряешься. Теряешься, даже будучи Майей Робертовной.

Поэтому мы с Геркой уже не нервничаем, заметив на Майкином лице знакомое гончее выражение. Вот сейчас я спрошу ее на ушко: что в дьюти-фри покупать будем - помаду, тушь или бутылку? - и сестрицын азарт как ветром сдует. Лично ей больше импонирует бутылка. Но Сонька такая дура, такая дура, ей наверняка подавай тушь. А косметика в Германии такая дорогая, такая дорогая, а Сонька такая дура, такая дура...

Простое решение - купить И бутылку, И помаду, И тушь - приходит в голову Гере, спасителю нашему и вообще гению. Майя растроганно целует сына между ухом и шеей - куда дотянется - и начинает предвкушать часы брожения в сказочном лесу, между сверкающих полок и стеллажей.

До меня доносится смешное носовое посвистывание. Герка тоже спит. Основательно спит, про запас. На чужбине не до сна будет. На чужбине нас удушающе крепко обнимет Рождество, семейный праздник.

При мысли о грядущей суете я понимаю, что тоже хочу спать. В самолете так хорошо спится...

* * *

Я стою и любуюсь на гигантскую паутину, распростертую прямо перед моим лицом - направо и налево, вверх и вниз, в бесконечность. И похожа эта паутина на целую вселенную, сплетенную из прочных серебристых струн, спутанных, словно законы мироздания, и усеянных мириадами прозрачных капель.

Паутина колышется под ветром и как бы слегка позванивает. Капли на ней гигантские - и внутри каждой что-то есть. Что-то большое и стиснутое в капле, точно во льду... или в хрустале... В замкнутом пространстве, в общем. Я пытаюсь понять, на что же она похожа, эта паутина? Хотя на что может быть похожа паутина? На паутину. И еще много на что.

А больше всего она похожа на древо. Генеалогическое. На чудовищно разросшееся генеалогическое древо. И капли на паутине красуются, будто все предки и все потомки - живые и мертвые, законные и внебрачные, прямые и побочные, прославленные, опозоренные и незаметные.

Я пытаюсь представить себе эпически-мрачную фигуру в черном плаще, с косой или хотя бы с садовыми ножницами, время от времени безжалостно укорачивающую ветви... Пытаюсь, но у меня не очень-то получается. Мне кто-то мешает думать и чувствовать эпически, как и положено монстрам.

Это все магия подсознания, словом и жестом превращающая чудовищ в мелкую суетливую живность.

На задворках моего восприятия звучит ледяное хихиканье, скрипучий голос твердит там дразнилку, слов которой я не разбираю, но точно знаю: именно она когда-то приводила в неистовство меня малолетнюю. И сейчас еще приводит. Потому что никуда малолетняя я не делась и по-прежнему ведется на всякие убогие глупости, обижавшие ее - меня - в песочнице.

Я так разозлена, что совершенно беспомощна. Даже понимая, что меня обращают во что-то смешное и слабосильное, я не могу ничего поделать - только разозлиться еще пуще.