«Тут он нищенствовал…»

Столики кафе, вынесенные на середину Бен Йегуда, все были заняты. Красавицы официантки демонстрировали загорелые пупки над джинсами, где кончались короткие, прикрывавшие грудь туники и висели обязательные кожаные сумки-напузники.

Нищий при жизни находился в самой гуще столичной жизни. Место убитого пустовало. Никто из коллег не спешил его занять.

«Как ему удалось отвоевать его у конкурентов, а потом удерживать…»

На этот вопрос мог дать ответ крутой полицейский служака израильский араб, христианин-католик Самир, который стоял на Кикар Цион ничуть не меньше, чем нищий Амран Коэн, и знал тут все и вся. Кейт позвонил на его сотовый. Самир должен быть вот-вот появиться.

— Шалом… — раздалось сзади.

Он самый!

Усы как у Саддама Хусейна…

В полицейской форме, приземистый, с жирными складками на толстой шее под бритым затылком. Еще издалека крикнул традиционное:

— Ма шломха? (Как живешь?)

Кейт контактировал с ним, еще служа в подразделении по борьбе с терроризмом. Он ответил на арабском:

— Мархаба, Самир!

— Ассалом…

Говорили доверительно.

— Начальство нас уже инструктировало.

— В подробностях?

— Да. Больно жестко его убили. Не ножом, не пулей.

— Меня это тоже удивило. Ты видел его последние дни, Самир? Как он себя вел?

— Амран Коэн? — Самир переспрашивал машинально. Отвечал, как, обычно не ожидая подтверждения. — Я вчера его видел. Все как всегда. Сидел себе на коробке «Мальборо». Вон валяется. Туристов много. Сиди, тряси банкой. Шекели так и падают на дно. Успевай перекладывать в карманы…

— Днем он отлучался?

— На обед? А как же! Тут напротив столовая. «Яд Сара» — субсидированные обеды. Для репатриантов, неимущих. Два шекеля с носа. Арман обычно у них обедал. А вечером на углу брал овощную питу или творог.

— Допоздна сидел?

— Нет, вечерами его не было. Вечером вообще не подают. Не та публика.

— А как насчет ресторана? Кафе?

— Кафе? Сколько помню — никогда не ходил. Вина не пил. Не курил.

— Насчет женщин?

— У него их не было.

— Святой человек!

— Он никому не мешал. Всю жизнь один. Оно и понятно — чокнутый, культура — культура…

— Ходил по врачам? В какой он больничной кассе?

— «Леуми». По врачам? Тоже не особенно. Больше так, через других больных. У одного болит колено и у другого тоже… Дают советы друг другу — кому что помогает…

— Не помнишь, кто сидел до него?

— А как же! Хромой Лот! Благословенна его память. Он ушел на Яффо к Маханэ Йегуда…

— А что? Почему?

— Разное говорили. То ли Амран Коэн привез людей из Тель-Авива. Самые отбросы, ничего не боятся… То ли Хромой Лот продал место. Ни тот, ни другой никогда ничего не говорили.

— А как насчет конкуренции?

Самир ухмыльнулся. Жирные бугры на шее пришли в движение.

— Тут уж мы его поддерживали.

— Помогали?

— Приходилось. Чего скрывать. И он помогал. Если что узнает — всегда подскажет. Прости, Юджин, мне надо подойти на автостоянку. На Рав Кук…

— Если что-нибудь вспомнишь, позвони на мой сотовый. Номер у тебя есть… Маассалам!

— Шалом!

Кейт прошел вверх по Бен Йегуда.