— Так я не понял, чего ты хочешь: слесарем стать или научиться работать на компьютере?

— Что тут непонятного? Выучиться на автослесаря, чтобы купить компьютер!

— А кто мешает?

— Дядя Саша не берет. Говорит, мал еще, подрасти нужно. К тому ж мои родители прикипаться станут, потребуют прогнать.

— Куда на этот раз тебя поведут?

— На жонглера учиться. Уже предлагали. Отец ремнем уговаривал, мать — мокрым полотенцем. Сбежал от обоих.

— Но жить надо! И не на улице. Что ж они из тебя вора делают?

— Если узнают — убьют! — вздохнул Федя.

— Прежде всего им придется ответ держать за тебя.

— Не трогайте их, — попросил мальчишка тихо.

— Федь, а кто с тобой ворует? Для кого фартуешь?

— Это поначалу я тыздил для бомжей и жил с ними. Но расскочились. Они все себе стали забирать. Я и загоношился. Хотел на компьютер скопить, но куда с ними? Пьют без просыпа. А наклевавшись, дерутся, ко мне с кулаками лезут. Решил сам, без них.

— А домой не тянет?

— Нет! Скучно глупому среди умных. В голове одни мысли, все гениальные. Зато в душах сплошные сквозняки гуляют. Мне жаль их, но они почему-то счастливы. Зато я, сколько себя помню, никогда не сидел ни на руках, ни на коленях у родителей. А как хотелось хоть немножко тепла. Только интеллигентам детей не понять. А вот дядя Саша своего младшего сына и теперь на коленки берет. Знаешь, как я ему завидую, аж самому стыдно! — признался тихо.

Целую неделю говорили с Федькиными родителями сотрудники милиции. Убеждали, стыдили, спорили, ругались, но те никак не могли смириться с тем, что их сын не пойдет по их стопам.

— Технари — это ограниченные люди! Они живут без мечты и фантазии, как птица без крыльев. Несчастный малыш! Своим настырством обрекает себя на унылое, серое завтра! — заламывала руки мать Феди.

— Не надо так убиваться! Не считайте сына тупым, не толкайте его на улицу! Он и так уж побывал на краю беды. И мог действительно оказаться на дне, если б не наш курсант, успевший очень вовремя остановить Федю!

— А что он натворил?

— Воровать стал! — проговорился следователь.

— Что?! Да я ему своими руками голову оторву! — побелело лицо музыканта.

— В таком случае вы никогда больше не увидите своего сына. Его отдадут в детский дом. И поверьте, никому за него не придется краснеть. Да, музыка, может, иногда нужна людям. Но наша работа — важнее. Он испытает ту истину на своей судьбе! Вы считаете себя интеллигенцией, лучшими в городе. А на самом деле вы оба мыльные пузыри, пыль, пустые, никчемные люди, возомнившие себя величинами, не смогли вырастить и воспитать единственного сына. Бессердечные, жестокие существа! — злился следователь, не замечая, как мелко-мелко дрожат плечи музыканта.

— Но ведь Федор наш сын, и вы не имеете права отнять его. Нас никто не лишал родительских прав. Такое лишь через суд делают…

— Ваш сын уже вправе принимать собственное решение!

— А ему никто и не мешал. Пусть будет кем хочет, но вернется домой.

— Почему только теперь спохватились?

— Но вы сказали, что Федя стал воровать?

— Другого выхода не нашел.

— Отчего не пришел домой?

— Вот этот вопрос задайте самому себе и постарайтесь честно на него ответить! — сурово оглядел известнейшего музыканта обычный следователь милиции, спасший много жизней, выправивший не одну человеческую судьбу.