Генералу Лейберу кто то жаловался. На какие то там жаровни. Для барбекю. Температура нагрева, мол, у них недостаточная.

Жаровни? Смит с трудом верил собственным ушам. Наверное, код какой то... Он отдал компьютеру команду вычислить номер собеседника Лейбера.

Собеседником оказалась база ВВС “Эндрюс”. И тут же Смит вспомнил о странном оживлении на это самой базе ВВС...

Ответ генерала собеседнику был более тривиальным – он осведомлялся, какого черта ему, собеседнику, надобно.

Собеседнику нужны были плавильные печи. И кузнечные мехи.

Генерал пообещал немедленно выслать собеседнику партию высокотемпературных органических нагревательных конструкций и побольше механических воздухозаборников – и отключился.

Кузнечные мехи и печи? Доктор Харолд В. Смит задумался.

Код, конечно. Разумеется, это код...

Скинув записанный разговор в память машины, он запустил дешифратор и вперился взглядом в экран.

После пяти минут пляски по экрану малопонятных символов посреди него засветилось окно: “ОШИБКА”.

“ОШИБКУ ОБЪЯСНИТЬ”, – ввел команду Смит.

Машина рассерженно загудела.

“ПУНКТ 1: КОД НЕ РАСШИФРОВЫВАЕТСЯ”.

“ПУНКТ 2: НЕДОСТАТОЧНЫЙ ОБЪЕМ ТЕКСТА”.

“ПУНКТ 3: ТЕКСТ НЕ КОДИРОВАН”.

– Это как же так? – недовольно пробурчал Смит. – В Вашингтоне в буквальном смысле никого не осталось – и кто то, будучи в здравом уме, будет заказывать в такое время в Пентагоне жаровни для пикника? Это ты хочешь доказать мне, дурацкая ты машина?

И снова переключился на телефон генерала Лейбера. Разговоры все это время автоматически записывались. Когда Смит прослушал запись, глаза его полезли на лоб. Этот старый идиот действительно заказывал кузнечные мехи и печи. Для немедленной доставки на ту самую базу ВВС США.

– Бред какой то, – разочарованно вздохнул Смит.

Но, уверенный в том, что любой бред так или иначе подвластен его компьютеру, он снова натравил на дурацкий текст могущественную машину. Где то в недрах сетей, раскинувшихся по всей стране, словно паутина, кроется разгадка всей этой путаницы. И он найдет где.

Найдет... Но что же все таки случилось с президентом?

* * *

Президент США, между тем, был жив и вполне здоров. И прилагал все усилия, чтобы и в данной ситуации оставаться президентом. А сделать это было нелегко. Особенно на глубине полутора миль и будучи облаченным в пижаму.

– Вы отдаете себе отчет в том, что я – лицо свободного мира? – в который раз спрашивал он охранника. – Я должен быть там, наверху – и руководить!

– Прошу прощения, мистер президент, – следовал неизменный ответ. – Но мы должны дождаться сигнала об устранении опасной ситуации.

– А если его не будет?

– Тогда нам лучше... привыкнуть друг к другу. Поскольку нам придется оставаться здесь, пока уровень радиации не снизится до относительно безопасного.

– Но на это потребуется несколько недель.

– Скорее – несколько месяцев.

– Но о радиации никаких сообщений не было. Не было ведь даже взрыва!

– Это верно, – согласился агент.

– Боюсь, что мне придется настаивать, – голос президента стал жестким.

– Еще раз прошу простить, господин президент. Но у меня приказ.

– Это чей же?! Я – верховный главнокомандующий!

– Я помню об этом, сэр, – заверил его агент. – Но подчиняюсь я не вам, а своему непосредственному начальству.

– С каких это пор? – вскинулся президент.

– Такова наша главная инструкция. Ваша безопасность важнее всего – даже ваших собственных требований и пожеланий.