В любой ситуации, даже в такой, когда эмоции парализуют все твои жизненные функции, главное, на что ты запрограммирован — выжить. И поэтому я пробираюсь сквозь толпу потных, дышащих алкоголем и сигаретным дымом тел. Каждый шаг даётся с трудом, но я упорно бреду к выходу.

Я не верила. Ни себе, ни Либби. До последней секунды была убеждена, что он не совершит ничего подобного. Вчера и позавчера и все дни до этого он был другим. Он выглядел так, будто по-настоящему любит.

Как же он сказал? Как ответил на мой вопрос?

— Что тебя привлекло, Дамиен?

— Ты — самое одинокое одиночество из всех, какие я встречал. У тебя нет родных и любимых людей, нет друзей, которым можно доверять, которые встанут за твоей спиной, когда потребуется. У тебя нет никого, кто мог бы тебя защитить.

И я ждала, что он добавит: «Поэтому я хочу быть тем, кто это сделает для тебя».

Но он не сказал.

Почему? Потому что не собирался. Потому что всё это время, с самого начала планировал ударить так, чтобы не поднялась.

Что ж, Дамиен, ты преуспел.

Дети выросли, и их игры стали взрослыми. А проигрыш жжёт в груди, выжигает внутренности тоже по-взрослому.

Но я поднимусь. Встану и пойду несмотря ни на что. Даже если внутри пусто и на лице маска. Даже если в голове нет ни мыслей, ни идей, ни веры.

Я бы хотела, чтобы он пошёл за мной, нет, рванул вслед и отыскал любое объяснение своему поступку, в которое я тут же поверю, потому что пережить мысль, что всё было игрой, блефом, нет сил. Моему мозгу не хватает серых клеток, чтобы осознать каждый поддельный взгляд, каждую фэйковую улыбку, каждую фальшивую ласку.

Ведь мы спали в одной постели. У нас не было секса, но многие-многие часы и минуты, ставшие общими, были ещё более интимны, чем сам секс. Мы сблизились, я открылась ему.

Настежь.

А потому каждую уходящую секунду, каждый свой шаг я всё ещё его жду, хотя надежда уже бьётся в агонии.

Я плачу. Да, я плачу, хотя ненавижу слёзы и слабость. Но самое поразительное то, что когда в голове красным злобным транспарантом возникает: «Лучше б он умер тогда на дубовом лаковом полу холла!», эту мысль мгновенно давит другая: «Нет! Нет! Нет! Будь проклята моя ненависть!».

И мой рот сам по себе, без моего участия, шепчет:

— Живи, Дамиен…

Appeasing The Chief — Hostiles Medley

Планируя свою месть, своё последнее слово, Дамиен не знал, насколько глубоко, на самом деле, смог проникнуть в меня. Как много стал для меня значить. Настолько, что я просто принимаю, соглашаюсь с его первенством.

И отправляю сообщение:

Eva: «Ты победил. Радуйся. В радости смысл жизни».

Жду ответ: пусть это будет смеющийся эмоджи, хохочущий до слёз, до изнеможения. Или же пару язвительных слов, которые я даже не смогу адекватно переварить.

Но он не отвечает.

Игра окончена, поверженные никому не интересны.

Осознаю себя стоящей на февральском ветру, хлещущем мои щёки своим ледяным дождём. Тысячи острых игл вонзаются в моё лицо, шею, голые руки — куртка осталась в клубе, но мне не больно — я перестала чувствовать, ощущать, испытывать. Я онемела.

— Ева!

Он в бешенстве, в негодовании, в самой свирепой своей злобе, на какую способен. Но и мне недалеко до безумия: не задаваясь вопросом, зачем он зовёт меня, почему покинул своё «серьёзное» и выскочил в ледяной Ванкувер, срываюсь и бегу, что есть мочи.