– Почему сумасшедшей? – обиделась я.

– Потому что ни одна нормальная секретарша такого бы не выдержала – умерла бы. Значит, ты – сумасшедшая. Не расстраивайся, я тоже псих.

– А вот это заметно. Ну что, заночуем здесь или двинемся дальше?

Пол, видимо, тоже обидевшись, молча встал во весь рост и начал методично обшаривать поверхность над головой.

– Слушай, а здесь, кажется, есть люк. Чугунный. Как в канализации.

– Шутите?

– Отнюдь, – весело ответил он и начал, пыхтя, что-то двигать вверху.

Послышался металлический скрежет, и наконец мрак сплошной сменился мраком слегка рассеянным, и я стала видеть слабые очертания фигуры американца.

В тот же миг образовался сквозняк, и вся вонь начала со свистом уноситься вверх, как в трубу. Меня чуть не сдуло этим ветром в шахту. Ещё пара минут, и мы оказались в подвале жилого дома. Совершенно пустынное и довольно большое помещение было необитаемым. Всюду валялись кучи мусора и ржавых труб. С потолка и со стен свисала паутина. Слабый свет проникал сюда через единственное маленькое оконце в дальней стене, и стоял полумрак. Оглядевшись, Пол стал пробираться к окошку. Я пошла за ним. Сунув носы в незастекленный, но забранный железной решёткой оконный проем, мы замерли.

На улице была ночь, но фонари ярко освещали все пространство перед домом. Хорошо была видна мостовая, по которой изредка проскакивали автомашины, и дом напротив, в котором не светились окна.

– Что это за улица? – спросил Пол, внимательно всматриваясь в соседние окна.

– Не могу узнать отсюда. Слушайте, вас же нужно перевязать! – Только тут, при свете, я увидела, что из разорванной ладони у него фонтаном хлещет кровь, даже несмотря на то, что он старательно зажимал её другой рукой.

– Успеется. Сначала нужно выбраться отсюда. Что-то подсказывает мне, что Индус где-то рядом.

– Плевать на Индуса! Вы умрёте от потери крови. Я стащила с него пиджак, оторвала рукав рубашки и перевязала на скорую руку. После этого мы пошли искать дверь. Она оказалась в другом конце подвала, заваленная каким-то строительным мусором. Она тоже была железной. Раскидав кое-как кирпичи и доски, я подобралась к ней, тщетно подёргала за ручку и поняла, что этот подвал все-таки станет нашей могилой.

– Бесполезно. Она закрыта снаружи, – мрачно обронил американец, сидевший на ящике из-под бутылок. Я заставила его сделать это по случаю ранения. – Придётся ждать утра. Может, кто-то пройдёт мимо, тогда мы постучим и попросим открыть. Другого выхода нет.

– Да уж, – я села на другой ящик рядом с ним, – не хотят ваши духи отпускать нас с миром.

– Ой, не хотят. Чувствую, пока не прикончат меня – не успокоятся.

– И зачем вам это золото сдалось? Жили бы себе спокойно, как раньше…

– А что раньше? Думаешь, я до этого марки собирал? Или парикмахером работал? Я ведь всю жизнь жил так, словно мне вожжа под хвост попала.

– А зачем вам это?

– Не знаю, – он вздохнул. – Кто-то мне сказал, что смысл жизни в том, чтобы умереть, не став подлецом. Это самое трудное, оказывается. Быть негодяем – легко. Для этого, как правило, даже делать ничего не нужно. А я вот пытаюсь доказать всем и себе самому, что не подлец и быть им не собираюсь. Помогаю всем, лезу, куда сам черт побоится нос сунуть. Дурость, наверное…

– Ну а золото здесь при чем?

– Золото вообще ни при чем. Я ведь не из-за золота влип. Я на самом деле хотел помочь тому человеку, который написал своей кровью записку. Мог ведь, узнав, что там написано, просто выбросить её, и дело с концом.