– Не бойся, мы постараемся тебя понять, – подбодрил отец.

– Я вовсе не злой колдун. Просто у меня есть некоторые способности, которых нет у обычных людей. Вы ведь сами это давно заметили. Но я никому не делал зла. Вы же верите во Всевышнего? Он даровал мне силы, чтобы я смог помогать другим людям. Это истинная правда. – Для убедительности юноша перекрестился.

– А что это за человек и на каком тайном языке вы с ним говорили?

– Это не тайный язык. Просто... Как бы вам получше объяснить... Очень давно, когда еще на свете не было людей, Всевышний сотворил один народ.

– Ангелов? – удивленно спросила мать.

– Не совсем. Но что‑то вроде того. Они помогали Творцу строить миры... – Юноша осекся. – То есть я хотел сказать – земли. Земли этого мира. И они говорили на этом языке.

– Но откуда ты его знаешь? – спросил отец.

– Я просто один из них. Только я захотел жить среди людей, чтобы помогать им.

Мать судорожно всхлипнула. Отец положил руку ей на плечо:

– Нам нелегко это понять. Как же так? Ведь в Книге Завета написано, что у мира был единственный Творец?

– Так и есть. Мы ведь выполняли его волю.

– Но, сынок, – мать немного успокоилась, – ведь если ты говоришь, что помогал Всевышнему строить мир, то тебе должно быть очень много лет, а мы знаем тебя с младенчества. Я сама родила тебя и вскормила своей грудью.

– Когда мое тело становится старым и я умираю, то нахожу себе новое. Но я помню все, что было со мной в прошлой жизни. Человек, о котором вы спрашивали, он такой же, как и я. Мы виделись с ним очень давно. Он искал меня, чтобы...

– Не все сразу. Нам с матерью и так тяжело от услышанного. Может, со временем мы смиримся с этим.

– Но вы ведь никому не расскажете? Люди бывают разные. Вы любите меня и поэтому смогли меня понять, но другие... Они могут испугаться.

– Не волнуйся. Мы никому не скажем.

– Я очень устал. У меня слипаются глаза. Можно я пойду спать?

– Конечно, иди.

Юноша встал из‑за стола и, подойдя к родителям, поцеловал сначала отца, а затем мать и, пожелав им спокойной ночи, пошел к себе в комнату.

Антон. N35

Домой я вернулся с двойственным чувством досады и интереса. С одной стороны, после встречи с неизвестным типом, который даже не потрудился сказать, как называется его организация, меня не покидало ощущение нереальности, какой‑то глупой надуманности происходящего. Больно все это напоминало мои собственные фантазии о спецслужбах. С другой стороны, во мне не пропал интерес к этой странной организаций. Не хватало информации. Я под общим впечатлением встречи так и не удосужился более конкретно спросить о двух вещах, которые в ходе моего мысленного монолога в метро волновали теперь больше всего: «Почему именно я?» и «И все‑таки о ком мне придется собирать информацию?»

Насчет первого вопроса в голове сложились некоторые соображения. Возможно, сыграла какую‑то роль моя биография. То бишь «потомственного разведчика». Хотя, глубоко копнув, эту теорию можно раздолбать в пух и прах, поскольку заслуги моего отца ни в коем случае не обеспечивают мне каких‑либо специальных задатков. Опыт не передается генетически. По крайней мере, я в себе его не чувствовал. С другой стороны, тут могли быть задействованы более глубокие мотивы. Например, анализ моих статей, благо новые знакомые не отрицали того, что знают о моей журналистской деятельности. Впрочем, гадать здесь можно сколько угодно.

И насчет второго вопроса я тоже не имел пока никаких более или менее твердых убеждений. Меня могли послать куда угодно.