Я отмечал вычурные и не очень вывески практически на каждом доме, занося их в будущую мысленную карту города. Это явно не столица. Но и не деревня — справный уездный городок. Дом с часами — это явно городская управа. На крыльце толкутся просители.

Высокая башня колокольни правее от нашего пути — церковный приход, куда нам еще предстоит нанести визит.

Это только на первый взгляд люди идут по улицам хаотично. Город — это всегда живая система, которая держится на маршрутах денег, бумаг и слухов.

Александр ни на секунду не замешкался. Чем ближе мы подходили к дому доктора, тем напряженнее он становился. У ворот, недавно покрашенных синей краской, он так резко остановился, что я чуть не вписался в его спину.

Мой уже попривыкший к местным реалиям глаз отметил жестяную табличку:

'Николай Степанович Лебедев, врач.

Приемные часы с 9 до 13.

Вызов на дом по вторникам и пятницам'.

Александр просверлил меня тяжелым взглядом и проговорил вполголоса.

— Доктора нашего нажимом не возьмешь. Потребуется такт и обходительность.

— Понял, — просто кивнул я. Не знаю уж, кого он в этом убедить пытался, себя или меня. Александр сжал губы, еще раз дернул щекой, прочистил горло.

Затем просто толкнул дверь и, придержав шляпу, шагнул внутрь.

— Маша, кто там? — раздался из глубины дома меланхоличный голос. — Сегодня я больных уже не принимаю!

— Прошу прощения, Николай Степанович! — вежливым елеем растекся голос Александра Сергеевича. — Я не отниму у вас много времени. Всего-то несколько несложных вопросов.

Пока мои глаза привыкали к полумраку и выхватывали фрагменты обстановки докторского дома, нос мой подвергся атаке местного «коктейля» ароматов.

— Меня зовут Александр Сергеевич Полотно… — журчал голос Александра.

Взгляд на вешалку. Тяжелое пальто с овчинным воротником. Пахнет мокрой шерстью и табаком. И второе пальто, изящное, темно-синее, с пелериной. Явно женское.

На полу две пары галош со следами коричневой глины. Надеюсь, что глины.

В дальнем углу — метла. Рядом брошена полотняная подстилка, густо покрытая рыжей шерстью. Кошка или собака?

«Кошка», — решил я. Запаха псины в местном коктейле ароматов не было.

Как не было и спирта, который я ожидал учуять.

Но парадом правили совсем другие запахи. Как будто я не в кабинете врача, а в обувном цехе. Пахло как будто гуталином. «Карболка», — подсказала память Аркашки. И еще чем-то приторно-сладким, как в кондитерской.

Дверной проем закрывали полотняные шторы, сквозь который я просочился вслед за Александром и скромненько встал позади него.

«Любой историк медицины душу бы продал, чтобы оказаться на моем месте», — подумал я, внимательно оглядывая кабинет доктора. Если бы не удушающая духота, то место было бы даже приятным. Основательный стол из темного дерева, стеклянный шкаф, полный разного размера флаконов и инструментов, с потемневшими деревянными ручками. На стенах — пара акварелей в элегантных рамах. На самом видном месте — портрет лысого бородатого мужчины с цепким взглядом.

Взгляд мой вернулся к столу. Инструменты, декор, портрет медицинского светила — все это было любопытно, но не более. Врач без записей — или шарлатан, или святой. Лебедев на святого не похож. Значит записи где-то есть. Но где? Этот стол был скорее авторитетной декорацией, а письменным прибором на нем никто давно не пользовался.

— Отчего ж не ответить, конечно отвечу, — меланхолично и монотонно сказал доктор. Сам он восседал на весьма потертом, но очень удобном на вид кресле с гнутыми подлокотниками.