– Вот ты и ответил, юноша, – усмехнулся Семеныч. – Деньги делают жизнь приятней, ни больше ни меньше. В них нет абсолютной ценности рассвета.

– Чего? – Показалось, что я ослышался.

– Да-да, рассвета, – подтвердил Семеныч. – Ценность жизни измеряется во встреченных человеком рассветах, это тебе подтвердит любой маг. Можно в шагах босиком по росе, но в рассветах удобнее.

Я заскучал. Семеныч хоть и маг, а говорил почти как бабка. Мог бы разок слепить куколку для богача, содрать с него побольше денег и жить по-человечески. Построил бы себе универмаг, раз ему так нравится торговать магическими феньками. Если не хватает этих самых эмоций, меня бы попросил… А Семеныч, принципиальный какой, ходит в своем задрипанном пальто. Рассветы ему подавай. Да кто их видит в городе?!

– Извините, спешу, – сказал я.

Семеныч сразу остыл:

– Спасибо за покупку. Не забудь покропить свою куколку жертвенной кровью, а то рассыплется.

– Не забуду, – бросил я, уже уходя, и впервые всерьез подумал о крысе «К».

Я вспоминал ее брусничные глаза и розовые ручки на прутьях клетки. Купить и убить. Сто рублей бабка даст, без вопросов. После моей эпилепсии она стала как шелковая, может дать и на ловушку для помойной крысы, но тогда вопросы будут. Нет, решил я, лучше крыса «К». Проще.

И вдруг они подъехали. Мою самоуверенность как ветром сдуло. Все-таки старогородские. То, что они в прошлый раз не надавали мне по шее, еще ничего не значило. Тогда, может, у них настроения не было, а теперь захотят и надают.

Один подкатил прямо ко мне и остановился, не заглушая мотора. Я не знал, что сказать, и ляпнул:

– Смесь богатит.

О смеси я имел смутное представление, а словечка «богатит» вообще не знал до того, как раскрыл рот. Но как только я это сказал, мне стало совершенно ясно, что вправду ведь богатит!

– Богатит, – понюхав дым из трубы, согласился старогородский. А я уже присел у мотоцикла и протянул руку:

– Дай отвертку!

На подножке чуть ниже моего лица стоял ковбойский сапог с подбитым латунью носком. В животе у меня сжалось. Лезть без спроса к мотоциклу старогородского – форменное самоубийство. Сейчас ка-ак…

В мою ладонь легла теплая ручка отвертки. Старогородские возят их не в «бардачках», а в карманах, вместо ножей. Я одним движением подкрутил винтик на карбюраторе.

– Теперь нормально. Последи за расходом – меньше будет.

Второго я спросил:

– Поршневую группу вчера перебирал?

– Сегодня утром.

– Глуши движок, – уверенно сказал я. – У тебя в левом поршне стопорное колечко не попало в паз.

Он прислушался:

– Звенит, что ли?

– Когда зазвенит, будет поздно. Глуши!

Я как на рентгене видел это криво вставшее колечко, готовое в любое мгновение выпасть и заклинить поршень. Старогородский заглушил мотор и сказал с вытянутым лицом:

– Ну, вот, покатался. Спасибо, пацан, с меня пиво.

– Пивом не отделаешься, он тебе блок цилиндров спас, – заметил первый.

Я сам не верил, что участвую в их тарабарском разговоре и меня слушаются. Легба, Владыка Перекрестков! Я куплю тебе самую толстую крысу! Я окроплю твою черную голову кровью от макушки до подбородка!

А старогородские ничему не удивились, как будто у них в главных консультантах по моторам ходят исключительно шестиклассники вроде меня.

– Поехали со мной на развоз, – позвал тот, у которого богатила смесь.