— Кет, ничего не оставлял.

В голосе Илиева — искренность. Очень часто ложь звучит искренне.

Но я не сторонник поспешных обвинений. Употребление одеколона не запрещается законами. Даже когда одеколон имеет отвратительный запах. Что-то среднее между ароматом сирени и йодной настойкой.

На улице уже смеркается. Значит, конец матчам, прогулкам и всему выходному дню. И вообще, "пропавший воскресный отдых" — как значится в титрах одного старого фильма. Остается театр. Увы, и театра не остается: эта история с театром — маленькая выдумка с моей стороны, просто для уплотнения времени.

Иду по тротуарам в белом свете неона, и ноги сами ведут меня в одно заведение по соседству — здесь не так давно я узнал некоторые подробности, касающиеся фрейдизма. Но заведение переполнено. Многие даже стоят. Стоять, когда весь день навещал гостей, — нет уж, извините. Лучше сидеть дома, рядом с моим собеседником, старым будильником. Скучноватый немного собеседник, но никто не заставляет его слушать.

Итак, мы снова в окружении домашнего уюта. Уют не бог весть какой, но кровать есть. Включаю электрическую печку, надеваю для большей мобильности только верхннюю часть пижамы, стаскиваю туфли и вытягиваюсь на упомянутом виде мебели. Минутное колебание — взять ли что-нибудь для чтения? Решаю заснуть с пустыми руками.

…Не могу точно сказать вам, сколько я проспал. Я еще не стал фрейдистом до такой степени. Просыпаюсь внезапно со смутрым чувством, что опоздал на работу. В комнате действительно пронзительно звенит. Однако это не будильник, а телефон. Дотягиваюсь до ночного столика и поднимаю трубку:

— Да, я… А, дежурный… Ну что там? Кто? Андреев? У вас?.. Пусть подождет, сейчас буду.

Значит, все-таки не обойдется без театра. Правда, несколько иного свойства. Быстро одеваюсь, придаю шляпе подходящее случаю положение и выбегаю на улицу.

Вид у Андреева, который ждет меня в коридоре управления, достаточно расстроенный.

— Ну, что нового? — ¦ спрашиваю я самым бодрым тоном.

— Происходят странные вещи, — говорит Андреев.

— Например?

— Я вышел из дома, возвращаюсь спустя некоторое время и вижу с улицы, что в комнате горит свет…

— Ну и…

— И — ничего. Побоялся войти и пришел сюда…

— У кого еще, кроме вас, есть ключ от квартиры?

— Ни у кого.

— Вы не забыли выключить свет, когда уходили?

— Исключено.

— Хорошо, — говорю. — Пошли.

Садимся в одну из дежурных машин и через пять минут мы уже у квартального сквера. Окно слева на первом этаже действительно освещено.

— Мистерия какая-то, — ¦ бормочет Андреев, пока мы поднимаемся по лестнице вместе с милиционером.

"Мистерия, но абсолютно прозрачная", — отвечаю я, правда, в уме. Весь день кружил, чтобы вернуться на исходные позиции.

Беру у Андреева ключ, бесшумно поворачиваю и рывком открываю дверь. Тишина. Квартира выглядит ненаселенной. Но в тишине зато говорят вещи. Точнее — неодушевленные предметы. Так же, как в баснях некоторых современных авторов, у которых зонтик и галоши жалуются друг другу на тяготы судьбы. Холл еще сохранил более или менее приличный вид. Спальня, однако, перепахана до основания. Постель вся разворочена, выпотрошенный гардероб распахнут, одежда разбросана по всей комнате, все перерыто и в ночном шкафчике. Половики, картина в рамке на стене, даже занавески — все было тщательно, но с лихорадочной поспешностью обыскано.

— Вы замечаете признаки того, что здесь кто-то побывал? — спрашиваю стоящего позади меня Андреева.