Продавец не очень уверенно назвал отзыв.

– Идите за мной, – сухо сказал я и пошел вперед, небрежно помахивая кейсом. Секьюрити у входа в «Невский Палас» проводил нас внимательным взглядом.

Я свернул на Марата и через несколько минут обнаружил разливуху. Сюда моего визави пустят – этому заведению его экстерьер соответствует, это вам не «Палас». Я вошел в полумрак и духоту заведения. Внутри пахло пивом, сосисками и бутербродами с засохшим сыром. Было безлюдно: за одним столиком сидел молодой мужик с трехдневной щетиной и остекленевшим взглядом. За другим – пожилая дама. На руках у дамы были белые ажурные перчатки, на голове соломенная шляпка. Я сел за столик… Мой шикарный костюм, перстень и дипломат соответствовал заведению так же, как «прикид» торговца «Невскому Паласу». С плаката на стене на меня строго смотрел «Брат 2», из магнитолы на стойке мужской голос произнес: «…А сейчас по просьбе Константина Разгуляева из города Тосно на волне „Русского шансона" прозвучит всенародно любимая „Мурка"».

Все происходило в порядке бреда, как сказал бы полковник Костин.

Рядом со мной опустился на стул урановый барон.

– А почему не пришел Вячеслав Георгиевич? – спросил он.

– Вас предупреждали, что на встречу может прийти другой человек. Специально оговорили пароль. Разве не так?

– На таких условиях я могу отказаться от переговоров, – заявил он и сделал вид, что хочет уйти.

– Всего доброго, – сухо сказал я.

Продавец в нерешительности замер.

– Эй, мальчики! – окликнула нас буфетчица. Похожие на противотанковые надолбы груди лежали на стойке. Сверху их придавливал тройной подбородок. – Эй, мальчики! Нужно что то заказать, сидеть здесь просто так нечего. Тут заведение, а не сквер…

– Закажем, – ответил я.

Мой собеседник опустился на стул. В распахе рубашки на голой груди висел символ Бафомета: двойной круг с опрокинутой пятиконечной звездой. В звезду была вписана козлиная морда. Похоже, мой собеседничек поклоняется Дьяволу.

– Что будете пить? – спросил я.

Он пожал плечами и ответил:

– Пиво… Меня, кстати, зовут Владимир.

Через минуту на столике стояли два пластиковых стакана с пивом. Из динамиков неслась «Мурка» в исполнении Северного.

– Я слушаю вас, – сказал продавец урана очень серьезно и значительно.

– Нет, это я вас слушаю, – ответил я.

– А вы, собственно, кто? Можете представиться?

– Я представляю фирму «Мираж». Совместную, российско иранскую. Меня зовут Хайрат. А вы кто?

– И документы у вас есть, Хайрат? – несколько ехидно спросил Владимир. – Можете показать? Или боитесь?

Документы у меня были. Хорошие документы. Добротные. Иранский диппаспорт с моей фотографией и удостоверение совместного российско иранского предприятия «Мираж». Головной офис расположен в Москве. «Если они захотят проверить, – сказал Спиридонов, – проверка подтвердит, что вы действительно сотрудник „Миража". „Мираж" – он и есть мираж».

– Бояться мне нечего, – лениво ответил я и положил на стол паспорт.

На Володю это явно произвело впечатление. Он протянул руку, но я убрал документ.

– Представьтесь вы, – сказал я.

Не колеблясь, он вытащил из заднего кармана джинсов удостоверение ВВ МВД России. Смирнов Владимир Дмитриевич. Лейтенант, №21212. Дата выдачи – 14.07.98 г. Подпись. Печать… Похоже, подлинное.