— Все? — дед опёрся на ружьё, как на посох. — Как это все⁈

— Все! — я поднял голову. — Ты же сам утром говорил — составы выводить надо. Кто успеет, тот живой будет. Твои слова?

— Мои, — он кивнул. — И я их не отменял. Но это вы уходите. Ты и Зося.

Я посмотрел на него.

— А ты?

— А я останусь.

— Дед…

— Хватит, — он резко рубанул воздух рукой. — Слушай сюда: я в пятнадцатом году уже брал немца! Под Барановичами стояли, помню, шли они тогда в атаку, как на параде, с музыкой, а мы их из окопов косили. Шестнадцатый — Брусиловский прорыв, слышал? Я там тоже был! Восемнадцатый — поляки, двадцатый — опять поляки. Я этого немца видал, Стасик, я его знаю! Красная армия его за неделю выбьет. Ну, за две — максимум… А я пока здесь побуду. Хату бросать нельзя!

«Хату бросать нельзя!»

Я стоял, смотрел на него и понимал очевидное: он не мог отступить.

Только вот я-то знал, что он неправ. Гродно возьмут завтра, и вскоре начнётся оккупация. Три года ада! Расстрелы, облавы, каратели… какие там две недели? Нет, дед, ты неправ.

Только как ему это объяснить? Что я скажу?

«Дед, через год тут людей будут расстреливать за то, что они евреи, а деревни жечь заживо вместе с жителями»?

Да он меня за труса считать будет. Который от страха чушь несёт, лишь бы другие вместе с ним бежали. Но и молчать я тоже не мог!

— Дед, — я сделал шаг вперёд и поднял голову, глядя старику прямо в глаза. — Дед, я понимаю, что ты хочешь защитить дом, это правильно. Это… — я запнулся, подбирая слово, — волевое решение.

Он чуть расслабился: видимо, услышал то, что хотел услышать.

— Но скажи мне, что ты будешь делать, — я понизил голос. — Когда немцы придут? Что ты им сделаешь один, вот с этим ружьём?

Он посмотрел на берданку, потом на меня.

— Стрелять буду!

— По солдатам вермахта? — я покачал головой. — Ты думаешь, их будет десять? Нет, дедуль, их будет куда больше. Поверь мне.

— И что⁈

— А если танки? — я начал немного злиться. — Несколько тонн металла прут на тебя — что ты им сделаешь со своим ружьём, а⁈

— Плевать, — голос его стал жёстким. — Я знаю, как воевать!

— Дед… ты понимаешь, что, когда меня призовут, то Зося останется совсем одна!

Он нахмурился и тут же выпалил:

— Останется? Нет! Молодой больно, какой тебе фронт в девятнадцать лет? Она с тобой поедет…

— А если война затянется? То что? Она останется в чужом городе одна? В детдом её отправят? Ей всего девять!

Наступила тишина.

Дед Фёдор смотрел на меня, я на него, и было видно, что в нём что-то борется.

Сама идея того, что я просил его отступить, бесила его. Он не мог бросить дом, который построил своими руками, двор, в котором выросли его дети, огород, на котором он сажал картошку каждый год, и уйти. Просто не мог…

Я прекрасно понимал, что для него это было бы не просто бегством, а поражением! Признанием того, что вот эти вот дом, двор, земля — ничего не стоят! Признанием, что можно просто взять и уйти, оставив всё это врагу!

Но я также понимал другое: останется здесь, умрёт!

— Дед, — я попробовал ещё раз. — Ты нужен нам там…

— Нужен? — он хмыкнул. — Где это твоё там?

— Рядом с внучкой, — я сказал это так просто, что сам удивился.