— Как тебя зовут? — спросил я на немецком.

— Шрайбер, — ответил тот, заикаясь. — Ефрейтор Шрайбер!

— Шрайбер, — повторил я. — Ты связист?

— Да, — он аж вскрикнул. — Господин…

— Молчи, — оборвал его я. — Отвечай только когда спрашиваю.

Короткие рубленые фразы — вот и весь мой немецкий. «Стой», «руки», «имя», «как часто». На команду и простой вопрос меня хватало. А вот затарахти Шрайбер сейчас в ответ длинно и гладко — и я поплыл бы, выхватывая по слову из трёх. Но пугать стволом можно и без словарного запаса.

— Как часто вы докладываете на центральный узел?

Шрайбер замялся, и я приставил ствол «Парабеллума» к его лбу.

— Каждый час, — быстро сказал он.

— Какой пароль на сегодня?

— «Баум».

— Какой позывной вашего узла?

— «Адлер».

— Чей кабель вы тянули?

— Это линия к планируемому посту у мельницы!

«А хватило бы? — задумался, прикидывая, сколько мы прошли. — Блин, мы километра два хреначили по лесу. Напрямую, возможно, они бы дотянули, но вот так, по тропе… хрен его знает. Ладно, разберёмся.»

— Так, ладно, — сказал я. — Зыков, убери катушку с дороги и оттащи трупы в кусты. Старика подними.

Зыков не тронулся с места. Кивнул на связистов, потом в сторону кустов, где лежал наш первый пленный с рассечённым виском.

— Троих теперь потащим? — сказал он тихо. — Больного тебя, старика да эту ораву? Командир, мы не конвойный полк. Одного за язык — понимаю. Остальные — гиря на ногах.

Он был прав. Каждый лишний пленный — это чужие руки, занятые не боем, а караулом. Но пустить в расход связиста в очках, я сейчас не мог. Слишком дорог он мне вдруг стал.

— Очкарика вяжем крепко, глаз с него не спускаем, — сказал я. — За него отвечаешь головой. С остальными решим позже.

Зыков зыркнул на меня исподлобья, сплюнул и пошёл к трупам. Спорить не стал — сделал, потому что я так велел. Вот только зарубок этих на нашем с ним счёте набиралось уже слишком много, чтобы я и дальше делал вид, будто их не считаю.

Старик-возница всё это время стоял на коленях в грязи и мелко крестился, глотая слова. Когда Зыков вздёрнул его за шиворот, старик вцепился в мой рукав.

— Паночку… я ж ничога не бачыў, — зашептал он. — Ничога. Отпусти, Христом-богом…

Вот только видел он всё. Отпустишь — расскажет первому патрулю. А не расскажет сам, так немцы вытрясут: за пропавший обоз с местных спросят первыми. Убить старика я не мог — рука не поднималась на своего, безоружного. И отпустить не мог тоже.

— Пойдёшь с нами, дед, — сказал я. — Живой. Дальше поглядим.

— Сидоров, — позвал я. — Проверь линию. Работает ли или нет.

Сидоров уже возился с телефоном. Он покрутил рукоятку, прислушался.

— Слышу, — сказал он. — Линия живая! Только это… я ни черта не понимаю на немецком… какой-то шнель… или шнеля… — Гена вдруг застыл, вслушиваясь. — О, Вебер… они сказали, Вебер!

И меня прошибло холодом но не от лихорадки. Линия у нас была. А толку? Свободно, как немец, говорил только Лёва. Вот только он остался лежать под приметным деревом.

Мой ломаный немецкий тянул на «стой», «руки», «имя» — короткие команды да простые вопросы.